El Amor Supremo

VA A SER POEMA.

2012-01-09T23:39:00.004+01:00

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal
“Costumbres” de Juan Gelman.

A ver,… los hombres amamos.
…no es que queramos estar con todas, …que sí,
pero cuando estamos, es mucho más que estar con su sexo.

…como ellas.

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397
mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres ejemplo:

yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban

recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha

como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
o sea nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpeé el hombro para ver con quién era y vi en sus
ojos desiertos un camello

a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada

ustéd podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich

la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y era una banda municipal
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo

yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer

callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde

ICEBERGS.

2012-01-01T23:38:00.009+01:00

«"L'enfer, c'est les autres"» («El infierno es los otros»).

Jean-Paul Sartre en “A Puerta Cerrada”. 1944.

Fue Freud quien utilizó la analogía del iceberg para explicar como la parte consciente de nuestra psique representa sólo un diez por ciento, mientras que al inconsciente correspondería un noventa. Una afirmación que explicaría bastante bien los continuos desbarres que tenemos con los demás y con nosotros mismos.

Veo claro que las fricciones entre la gente, -sean para crear un vínculo o sufrir un malentendido-, muchas veces se dan en un plano del que no siempre se es consciente… y es que a ver, como siempre andamos pensando que el mundo, si no es de “Yupi” es de “Dante”, -o viceversa-, siempre notaremos el roce con nuestro partenaire si no nos aprueba o que todo se ilumina cuando lo hace, por poner un ejemplo… o no responde -o sí- a nuestras expectativas, o descubre –o no- nuestro más íntimo sentimiento, …en fin.

Va a ser que el ejercicio de estar consciente no depende tanto del mundo que nos retrata el otro, sino del que cada uno es capaz de ver, mas allá del blanco y el negro, de lo tuyo y lo mío, del tú y yo.

Que este año nos traiga luz.

HISTORIAS DE RATICOS Y RELEVANCIAS.

2011-11-28T21:58:00.002+01:00

Nada permanece siempre lo mismo.

Hay que ver, que incierto era este momento cuando en el pasado apenas era algo por venir y ahora, que es presente, aparece tan claro como entonces. Parece que soy el mismo y soy otro que parece el mismo.
Me percato de que hay gente ahí y escribo,… y reparo en el batiburrillo de ideas y sensaciones que es lo que se escribe. Un mundo construido a golpe de excesos y carencias al que siempre hay quién gusta asomarse.
Momentos vendrán donde pueda mostraros algo.

"Historias de Cronopios y Famas" de Julio Cortázar. 1962.

DEVANEO. Treintaiuno.

2011-09-30T08:37:00.002+02:00

Te asomas a vidas ajenas para ver la misma película. Sólo que los protagonistas intercambian sus papeles y de cuando en cuando, aparece un nuevo personaje para ayudar a entender el argumento.

EN LA GLORIA.

2011-08-29T22:21:00.002+02:00

..."Todavía hay quien canta a la luna.

¡Yo canto a los hombres de la luna!

A los arrabales de la luna,

a los ríos de leche de la luna"...

"Todavía..." de Gloria Fuertes. 1954.

Esta noche bebo hilo e imagino que es otra cosa lo que se adivina entre los pliegues de las almas de la gente. Bebo las hebras de hoy que serán la tela de mañana y Nina se sienta a mi lado y bebe conmigo, como si nunca se hubiera ido. Suena el piano y teje en el aire la tranquilidad que necesito para abandonar el trajín del día.

NINA SIMONE - "Everyone's gone to the moon". 1969.

Streets full of people, all alone - Calles llenas de gente, a solas.
Roads full of houses, never home - Caminos llenos de casas, sin hogar.
A church full of singing, out of tune - Una iglesia llena de cantos, fuera de tono.
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.

Eyes full of sorrow, never wet - Ojos inundandos de tristeza, nunca húmedos.
Hands full of money, all in debt - Manos llenas de dinero, todo prestado.
Sun coming out in the middle of June - El sol saliendo a mitad de junio,
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.

You see a long time ago life had begun - Ves desde hace tiempo que la vida ha comenzado.
Everyone went to the sun - Todos se fueron con el sol.

Parks full of motors, painted green - Parques llenos de motores, pintados de verde.
Mouths full of chocolate-covered cream - Bocas cubiertas de crema de chocolate.
Arms that can only lift a spoon - Brazos que sólo pueden levantar una cuchara.

You see everyone's gone-Ves que todos se han ido.
Everybody's gone - Todo el mundo se ha ido.
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.
What will happen now? - ¿Qué pasará ahora?
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.
There's nobody left - No queda nadie.
Everyone's gone to the moon - Todos se han ido a la luna.

VENTANA ESTE (1)

2011-08-26T18:20:00.001+02:00

Agosto y sereno...
-aún formándose ballenas en el cielo-.

VIAJE INTERIOR. (Nudo 1)

2011-08-23T23:54:00.003+02:00

(viene de...)

Aterrado, infausto quedo.

-Ansío luz en mis ojos-.

La densa espera cruje

para sojuzgar mi alma ciega

y verter un pérfido destello .

Surjo frente a mi mismo

vapóreo, denunciante,

mostrándome el camino

velado por mi propia sustancia.

No soy yo, pero me reconozco.

Imagen: "Dante y Virgilio en el Infierno" de Pedro Alcántara Quijano Montero. 1912.

JUEGO DE MEMORIA.

2011-08-18T22:34:00.009+02:00

"El amor es una enfermedad plagada de aflicciones que rechaza todos los remedios;
una planta que crece cuanto más la cortas, que se vuelve más estéril cuanto más la cuidas.
¿Por qué?"
Samuel Daniel. s. XVII.

Cada mañana realizaba el mismo ritual, lavarme la cara, atusarme el pelo y meterme entre pecho y espalda un vaso colmado de café de malta donde mojaba la torta de aceite fea-de-grande, que mi madre me servía con generosa entrega, luego, caminaba despreocupadamente hasta el autobús que me llevaría al instituto (1 - 2 - 3),…
¡Placer impagable éste, que la memoria aún permita volver a los dieciciete!, ...como decía la copla.
Lo que más recuerdo de ese tiempo son las sensaciones que, a flor de piel, se manifestaban radiantes, como luciérnagas en el amanecer de cualquier adolescencia. Ráfagas hormonales que deleitába en forma de sabores, olores, imágenes,… las puertas en primavera recién regadas, el fascinante hálito de la furgoneta del panadero, la compañía del primer cigarrillo de la mañana mientras esperábamos el autobús, la fragancia de los plumieres de tela de las muchachas… casi un fetiche de aquella época.
No fue siquiera mi primer amor, pero sí uno de los primeros por el que el desatino me hiciera mella. Se llamaba Úrsula y además de platónico, fue un amor por correspondencia, ridículo si cuento que ella asistía a clase tres aulas más allá, pero en fin, mi falta de destreza en las artes amatorias y el pacato carácter que esgrimía entonces, -bueno, hay cosas que nunca cambian,… por lo de las artes, digo-, no ayudaron a que aquello tuviera otra forma.
No recuerdo bien como empezó, o quizá sí,… un buen día, por llamarle la atención y tratando de vencer mi tamaña pusilanimidad, hice que recibiera una notica a través de uno de mis colegas que asistía a su clase. Una simple nota donde un dibujo de una chica con corona de flores le decía que le gustaría conocerla… -es aquí donde, si no fuera porque con los años la he perdido, sentiría vergüenza de confesar que me serví de una amiga imaginaria para romper el hielo,… ¡una amiga imaginaria a esa edad!,… en fin. El caso es que ella contestó y lo hizo de la misma manera, inventando otro personaje para hablar a través de él, un tipo pelón con pinta de genio que parecía recien fugado de una lámpara.
Comenzó así una especie de “gynkana galante” que se prolongó durante todo el curso. Cada carta incluía instrucciones precisas para que el otro encontrara la misiva de respuesta. Así, se nos podía ver por las instalaciones del instituto, haciendo gala de nuestro más discreto sigilo, buscando o escondiendo las notas que nos dirigíamos,… debajo de la pata de un banco, detrás de un extintor, en el cajón de la mesa del profesor, en los baños, en el patio,… un juego que acapararía toda mi atención durante aquel curso.
Y pasó que todo quedó en nada,… no pasé de ese extravagante cortejo, nunca me dirigí a ella en persona. En vacaciones seguimos utilizando al cartero para hablar a través de nuestros "avatares",… hasta que el pelón me contó que se había echado novio durante el verano y la de la corona de flores se quedó muda.

LA CLAVE.

2011-08-10T15:56:00.001+02:00

Imagine que la tierra está exclusivamente poblada de budas,
que todos los seres con los que se cruza se encuentran
en un estado de iluminación, con una excepción: ¡usted!
Imagine que dichos budas existen para impartirle enseñanzas,
que la actuación de todos y cada uno gira en torno a su bienestar,
que los comportamientos de cada cual únicamente están orientados
a ofrecerle las enseñanzas y colocar los obstáculos que necesita para despertar.
Jack Kornfield.

"...eso es como tó", ¿Habrá kōan más acertado -y cercano-?

Escena: "Todo lo demás" de Woody Allen. 2003.

REBELDÍA VS. REVOLUCIÓN.

2011-07-30T09:53:00.001+02:00

La verdadera revolución radica en el triunfo del deseo.
Raymond Queneau.

El deseo es algo que compromete, que condiciona, que encarcela, aún así, puede encaminarnos al cambio más veraz que existe y que es el propio cambio interior. Ya lo decian nuestros viejos, "querer es poder".

JOAQUÍN SABINA- Dónde dijeron digo decid Diego. 1978.

Nos enseñaron a tener paciencia
nos enseñaron a no andar descalzos
nos enseñaron a morir de viejos
nos enseñaron a vivir a plazos
nos enseñaron a guardar silencio
nos enseñaron a temer la noche
nos enseñaron que el placer es malo
nos enseñaron a crecer a golpes
nos prohibieron las cosas más hermosas
ir al campo a robar brevas
bañarnos en el verano con las mozas en la alberca
y crecimos enfermizos faltos de aire y de besos
llena la piel de preguntas que contestaba el silencio
pero apareció la vida cuando moríamos de sed
era una fuente su cuerpo que invitaba a los sedientos
a beber, a beber.
probamos la dulzura de la carne
supimos que aún estábamos a tiempo
nos hartamos de besos, de manzanas,
declaramos la guerra al sufrimiento
nos quitamos la vieja piel a tiras
renegamos de todo lo sabido
prometimos pecar a manos llenas
nos hicimos más tiernos y más niños
ahora, cada día tiene su fruto
cada noche su secreto
y el tiempo es una mentira
que han inventado los viejos
al arrancarnos las vendas
que nos negaban el cuerpo
descubrimos el presente
que es lo único que tenemos
y cantaremos la vida y no abriremos la puerta
a la muerte mientras dentro del cuerpo quede una gota
de deseo, de deseo.

VENTANA OESTE (1)

2011-07-17T09:46:00.003+02:00

Aunque los largos comienzos nos sitúan lejos del fin,
siempre podemos difrutar de su perspectiva.

TENDENCIAS.

2011-07-02T22:17:00.011+02:00

“Encontrar un sitio donde todo esté en su lugar”, esa es -supongo- una máxima que cualquiera puede abanderar, la tendencia natural de todo dios, la razón por la que nos movemos, nos resistimos y sufrimos.
Y es que dependiendo de lo lejos que estemos de ese lugar, será lo cerca o no de estar en el mundo.

… y es aquí donde me gustaría seguir escribiendo, o no.

FERNANDO ALFARO - "Extintor de infiernos". 2011.

COMO LA SEDA.

2011-06-08T23:52:00.005+02:00

"Sólo lo extraño me es familiar..."
Carlos Edmundo de Ory.

Pasa por mi mente la peregrina idea de que, para que puedas leer, ver, oir,... sentir a alguien, tiene que morir o como poco pasarlo muy, pero que muy mal. Cae en mis manos unos poemas del -hasta ahora desconocido- caditano Carlos Edmundo de Ory,... un descubrimiento.

Filadiz

¡Vendrán tiempos! Vendrán los nuevos tálamos
Pero no serán éstos de la estepa
Tal vez yo que canté antaño homófono,
vuelva a cantar hogaño áfono
Más tierno, más dulce, más antiguo
¡no lo seré! Rumiando sones inaudibles
registro mis mentales melodías
Y medito cargado de tintines de tiempos
idos y venideros
Y envuelto con el manto del amante
algún día algo por fin seda será.
No te atormentes más capullo roto.

Y que todo lector me lea sin temor.

Dame.

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

DEVANEO. Treinta.

2011-04-08T22:21:00.006+02:00

Mi áspera mano, levanta al fín la voluta de serrín
que evidencia lo que estoy construyendo.

QUEJAS.

2011-03-18T09:37:00.004+01:00

En 1936, el año en que todo empezara a ir mal, Federico García Lorca recogía 11 poemitas en sus "Sonetos del amor oscuro".
Os acerco aquí este "de la dulce queja".

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

MIEDO A VOLAR.

2011-02-01T20:50:00.010+01:00

"La libertad es la cárcel más grande de todas las cárceles".
Javier Corcobado.

Según mi hermana, “de niño era muy bueno”, “donde lo dejabas se quedaba”, dice. Lo que probablemente no recuerda es que la mayoría de las veces en las que mi padre o alguno de mis hermanos salían, me hubiera gustado acompañarlos, -en lo que a mi se me antojaba como una estupenda oportunidad para conocer el mundo-, pero pocas eran esas veces en las que alguno de ellos estaba dispuesto a consentir mi compañía.
Fue en un radiante día de la primavera de mi niñez cuando muy de mañana, mi padre me permitió acompañarlo a “pillar colorines”, -siempre y cuando, claro, fuera capaz de obedecerlo en todo y permanecer “muy callado”, toda vez que nos metiéramos en faena-.
Ardua tarea aquella –no el silvestrismo, que también, sino contener mi excitación, digo-, más aún cuando mi mente infantil imaginaba ya antes de salir dónde habría de colocar la jaula para disfrutar plenamente de mi ilusorio arco iris plumífero. Después de un primer aviso, las condiciones establecidas por mi padre parecían más que razonables, si con eso acabábamos cazando alguno de aquellos pájaros de tan vivos y maravillosos colores.
Aunque desde el principio y durante todo el camino, mi padre me llamara la atención haciendo alarde de su escueto repertorio de súplicas, advertencias y amenazas –consistentes y coincidentes todas ellas en “volvernos a casa de inmediato”- mi imaginación no cesaba de volar junto a aquel quimérico jilguero por el que me mostraba tan ansioso de atrapar.
Pasamos la mañana agazapados entre los olivos que custodiaban un campo en barbecho, divisando a lo lejos la mata atestada de varillas engomadas con liria que mi padre había colocado tan estratégicamente en aquel calvero. Mi abnegado padre, echándose de vez en cuando un cigarrito y de cuando en vez pidiéndome silencio, -sobre todo cuando me abstraía en demasía y acababa escarbando con un palito en mis pensamientos, hasta el punto de llegar a creer que, si aquello era así, no era tan divertido eso de cazar colorines-, tuvo en todo momento puesto un ojo en la mata y otro en lo que yo hacía, y llegado el momento, -valga la redundancia- cuando dio por terminada la faena, con todo pudimos volver a casa con un ejemplar preso en una jaula minúscula.
Ilusionado, corrí con aquella jaula con un remolino de colores revoloteando en su interior para mostrar a mi madre nuestra captura, pero su, ya por aquel entonces más que incipiente, sufrida abnegación se deshizo de mi con una de sus tajantes sentencias:
- “No hacéis nada más que darme trabajo”.
Mi ilusión por el ave era tanta que tardé un amén en deshacerme de la afección de aquel despropósito, aunque mi ocurrente padre, que obviamente le tenía cogidas las vueltas a Doña Tecla, salió al quite y haciendo de nuevo alarde de su parquedad, dijo algo entre descorazonador y enigmático.
- “A ver si canta”.
Aunque me costó un rato, llegué a entender que esa sería condición ”sine qua non” tendría que despedirme del pájaro.
Después de un tiempo, mi antojo por el bicho seguía tan vivo que no me dejaba percatarme de que mientras siguiera contemplando los vivos colores de su plumaje a través de unos barrotes, algo se le iba apagando de a poco, algo tan necesario para él que le impedía cantar.
Pasaron los días y el pájaro no cantó.
Para no disgustarme, se decidió que la decisión de soltarlo fuera mía, pero desde mi inconsciente ceguera, no podía alcanzar a ver que cuanto más lo retenía, más me alejaba de él. Al final, no sin reticencia, acabé admitiendo que si el animal no podía mostrarse en su plenitud, con sus colores y su canto, lo mejor sería soltarlo. Supongo que mi atención ya estaba puesta en alguna otra cosa. Mis padres en todo momento, de cualquier manera, sabían que era cuestión de esperar
Tardó milésimas en remontar el vuelo emitiendo un graznido, que perfectamente podía interpretarse como “gracias” o como “ahí te quedas, hijoputa”,… lo curioso del caso es la sensación de libertad con la que quedé mientras miraba como se alejaba, esa libertad que tiene que ver mas con el verdadero conocimiento de nuestra más íntima identidad –tan flexible que nos lleva a actuar de una u otra manera y reconocer ambas como válidas-, más con nuestra propia naturaleza que con el insípido y caprichoso "libre albedrío".
Me gusta pensar que algunos de los pájaros que pasan por mis ventanas saludan al pasar.

Imagen: "Sin título" de Santiago Ydañez. 2009.

MUDANZAS Y PERMANENCIAS.

2011-01-08T10:31:00.004+01:00

Cuando todo se derrumba alrededor,
¿qué te impide ver el horizonte?

Pensé que me iba, en realidad me fui.
Iniciando un nuevo camino, doy un incierto paso adelante mientras me desenredo de los que me han traído hasta aquí. Dejo atrás todo lo que no pertenece a este presente que ahora me ocupa, asomándome a nuevas ventanas.
Desconcertado, cambio de miras, a fin de cuentas ¿no hay que ir hacia la oscuridad para poder ver la luz?

Hoy no, pero mañana veré llegar el sol. Me asomo de nuevo al este.

DEVANEO. Veintinueve.

2010-09-22T19:00:00.002+02:00

En su primer día, un niño es acompañado al colegio por su madre. Al ver a los demás púberes lloriqueando, su luminosa sonrisa se torna sollozo.
- Pero bueno,... pero si venías ilusionado,... ¿qué ha pasado?
- Es que al ver a los niños llorando me ha dado vergüenza... -explica el niño-.
Es la primera vez que veo ayudar a un hijo a identificar sus sentimientos:
- Eso es pena, cariño...

MUNDO ESDRÚJULO.

2010-08-10T11:03:00.009+02:00

“Los eclesiásticos, desde sus púlpitos
causan catástrofes y los omnímodos
poderes fácticos, hazañas bélicas,
actos vandálicos los energúmenos
y los pacíficos actos inútiles.
Entre los lúcidos cunde el desánimo.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono”.
“Antípodas” de Javier Krahe. 1999.

Hace un mes de la dilatada e ineludible resaca futbolera. Aquel día, bregaba yo con la mía propia, fruto del exceso de vivencias y alcoholes del día anterior.
Mientras volvíamos a casa (nótese por la frecuencia con la que actualizo este cuaderno que desde hace un tiempo viajo acompañado), hubo tiempo para parar en Ruidera... y lo que tiene parar, que ofrece una excelente oportunidad para tomar conciencia de cómo, cuándo, dónde y con quién estás, además de percatarte de la trayectoria que has seguido hasta llegar a ese estado, -o lo que es lo mismo, percatarse de “porqué”, o mejor,... "para qué" hacemos las cosas-.
Reparas entonces en que -pese al martilleante “rum-rum” de tu cabeza-, estás bien,... y que vayas donde vayas, estés donde estés, el mundo puede ser simplemente lo que parece o es cómo te permitas descubrirlo,… y que una u otra forma depende sólo del acento que pongas en las cosas.

Imagen: Idiograma de "Verdad".

VIAJE INTERIOR. Comienzo.

2010-07-30T10:51:00.029+02:00

Atravesar la piel es fácil,
-profusas son las heridas-.
Abrir una es cruzarla.
La grieta se restaña tras de mí
como garganta huérfana de luna.
______________

Imagen: "Paisaje" de Godofredo Ortega Muñoz. 1957.

VENTANA OESTE (XIII).

2010-07-02T22:37:00.004+02:00

Arda el mundo y prenda la noche.

DEVANEO. Veintiocho.

2010-06-15T17:17:00.003+02:00

Para advertir el itinerario descrito por el corolario de mis actos,
paro, respiro y abandono toda tarea que conduzca a trazar cualquier camino.

TERAPIAS Y DRAMAS.

2010-06-10T19:07:00.005+02:00

Al fin y al cabo,
somos lo que hacemos
para cambiar lo que somos.
EDUARDO GALEANO.

Por mucho que las facilite, no sería acertado pensar que sólo con el dominio de ciertas habilidades sociales básicas podamos estar asegurando la buena salud de nuestras relaciones con los demás,… además, cabría pensar que no deberían resultar tan difíciles si existe buena disposición para dejar asomar mínimamente ese “mejor hacer” -del que todo dios dispone-, en el implacable ejercicio de nuestra condición de empleado, ciudadano, vecino, compañero,… pero a ver, visto el vertiginoso y soliviantador panorama, que malcontentos y vehementes transitamos a diario -y en el que serenidad, mesura y corrección son fútiles palabras-, no es extraño que cada vez más, al “más-pintao”, -en algún momento, en mayor o menor medida-, le ocurra que, de tanto roce, prenda.
Y es ahí, precisamente ahí, -en ese justo momento en el que prenden las pasiones-, donde pueden estar anidando algunas de las mayores tragedias personales de las que podamos tener constancia,… algunas verdaderamente dramáticas.

CHANO LOBATO - "Soleá". 1997.

Tiro piedras por las calles
y al que le dé, que perdone
tengo mi cabecita loca
de tantas cavilaciones.
Yo voy arrancando las piedras de la calle
y al que le dé, que perdone

Yo no tengo mas remedio
que agachar mi cabecita
y decir que lo blanco es negro
y en mi cortitas oraciones
decir que lo blanco es negro.

Acuérdate cuando entonces
bajabas descalcita a abrirme
y ahora no me conoces,
vente conmigo
a la retama de los olivos,
te voy a querer
aunque no tenga pan que comer.

Escena: "Los Olvidados" de Luis Buñuel. 1950.

NATURALIDAD.

2010-05-30T00:49:00.002+02:00

"Nadie percibe una vibración en el otro,
sin experimentarla en sí mismo".
HERMAN HESSE.

Uno de los standars más versionados y sentidos de la galaxia jazzística es este "Nature boy" de Ahbez Eden, que tan delicadamente interpretara Nat King Cole en 1948. La versión de la escena de más abajo, -que tan grande le queda a su protagonista-, es una delicia de Jon Hassell (trompeta) con Ronu Majumdar (flauta).

NAT KING COLE - "Nature boy". 1948.

There was a boy,
Habia un chico,
a very strange enchanted boy.
un chico extrañamente encantador.
They say he wandered very far, very far
Decían que vagaba desde muy, muy lejos,
over land and sea.
mas allá de la tierra y el mar.
A little shy and sad of eye
Algo tímido y de mirada triste
but very wise, was he.
pero muy cabal, era él.

And then one day,
Y entonces un día,
a magic day, he passed my way
un mágico día, se cruzó en mi camino
and while we spoke of many things,
y mientras hablaba de muchas cosas,
fools and Kings, this he said to me
de locos y reyes, me dijo esto:
"The greatest thing you'll ever learn
“La cosa más grande que jamás aprenderás
is just to love and be loved in return”.
es precisamente a amar y a ser amado”.

"The greatest thing you'll ever learn
“La cosa más grande que jamás aprenderás
is just to love and be loved in return”.
es precisamente a amar y a ser amado”.

Escena: "Mirada de Angel" de Luis Mandoki. 2001.

VENTANA SUR (XXI).

2010-05-29T23:20:00.010+02:00

No siempre está la vida a ras de cielo,
-aunque sea una perspectiva que ayude a verla-.

VERDAD DE LA BUENA.

2010-04-29T19:30:00.009+02:00

Corrían los primeros años veinte del siglo XX cuando Federico García Lorca recogía la siguiente cancioncilla en su libro de poemas titulado "Canciones".
"...este zin-ti-yo que tengo", dice el granaíno.

¡Ay, qué trabajo me cuesta,
quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay, qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

JAVIER RUIBAL - "Por tu amor me duele el aire". 1997.

PENDONES POR PERDONES.

2010-04-05T23:11:00.003+02:00

"Perdona a tu pueblo, Señor,...
...no estés eternamente enojado,
perdónale Señor".
Canción Tradicional.

Se dice que “el mismo pecado lleva consigo la penitencia”, por lo que no estaría de más cuestionarse la necesidad/inutilidad del perdón.
Puede ser una necesidad para quienes lo entiendan como ese oneroso e ineludible tributo que ha de satisfacerse para poder librarse de la mortificante carga de sentir “haber sacado los pies del plato”; o para los que siguen y transgreden una y otra vez los paradójicos principios de cualquier encarecido dogma; o para quienes la compasión les resulta ajena, -esa compasión que tiene más que ver con el conocimiento que con la redención o la clemencia-.
Para quienes consideran el perdón como una simple herramienta para ayudar y permitir -a sí mismo y a los demás-, continuar progresando en el camino del crecimiento, el perdón no se necesita más que la atención o la paciencia.
También dicen que “para el que sabe amar, todo es perdonable” por tanto, quién atesora el perdón, no ama, simplemente porque no sabe,… y eso es perdonable.
Quién ama ha perdonado primero.

Imagen: Procesión de "Nuestro Señor Resucitado" en Úbeda. 2010.
Escena: "Nueve cartas a Berta" de Basilio Martín Patino. 1966.

...DE REVÉS.

2010-03-25T21:12:00.002+01:00

Observar: ver la semejanza de los diferentes.
Comprender: ver la diferencia de los iguales.

DEVANEO. Veintisiete.

2010-02-10T21:25:00.018+01:00

Una joven madre, -con el oficio aprendido desde más allá que ella misma lo sepa-, consuela a su hijo tras abstenerse en corregir sus imprudentes maneras de divertirse: "Pero mi vida, ¿en que pensabas para saltar así?"

VENTANA SUR (XX).

2010-02-04T22:40:00.007+01:00

"Y de noche, y de noche...". Luz Casal.

ESCOGIDOS.

2010-01-28T20:46:00.007+01:00

"Cuanto más conservadoras son las ideas,
más revolucionarios son los discursos".
Norbert Wiener.

DANIEL VIGLIETTI - "Canción del Elegido". 1973.

Siempre que se hace una historia
se habla de un viejo, de un niño o de sí,
pero mi historia es difícil:
no voy a hablarles de un hombre común.
Haré la historia de un ser de otro mundo,
de un animal de galaxia.
Es una historia que tiene que ver
con el curso de la Vía Láctea,
Es una historia enterrada
Es sobre un ser de la nada.

Nació de una tormenta
en el sol de una noche,
del penúltimo mes.
Fue de planeta en planeta
buscando agua potable,
quizás buscando la vida
o buscando la muerte
eso nunca se sabe.
Quizás buscando siluetas
o algo semejante
que fuera adorable,
o por lo menos querible,
besable, amable.

El descubrió que las minas
del rey Salomón
se hallaban en el cielo
y no en el África ardiente,
como pensaba la gente.
Pero las piedras son frías
y le interesaban calor y alegrías
las joyas no tenían alma,
sólo eran espejos, colores brillantes
y al fin bajo hacia la guerra…
¡perdón! quise decir a la tierra.

Supo la historia de un golpe,
sintió en su cabeza cristales molidos
y comprendió que la guerra
era la paz del futuro.
Lo más terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida.
La última vez lo vi irse
entre humo y metralla,
contento y desnudo,
iba matando canallas
con su cañón de futuro.

SUENE LA ESPERANZA.

2010-01-04T22:03:00.003+01:00

Es mi deseo que en este año pueda seguir sonando la música en los corazones.

Escena: "Cadena perpetua" de Frank Darabont. 1994.

DULCE DAÑO, ALIVIO AMARGO.

2009-12-17T21:03:00.016+01:00

"Quería tan sólo intentar vivir lo que tendía
a brotar espontáneamente de mí.
¿Por qué había de serme tan difícil?"
Hermann Hesse en "Demian".

Hace más de 90 años, Alfonsina publicaba en su segundo libro este poema bajo el título de "Dulce Daño". Resultó ser uno de los grupitos de versos que más gustan recitarse de ella.

¿Qué diría?

¿Qué diría la gente, recortada y vacía,
Si en un día fortuito, por ultra fantasía,
Me tiñera el cabello de plateado y violeta,
usara peplo griego, cambiara la peineta
por cintillo de flores: miosotis o jazmines,
cantara por las calles al compás de violines,
o dijera mis versos recorriendo las plazas,
libertado mi gusto de vulgares mordazas?

¿Irían a mirarme cubriendo las aceras?
¿Me quemarían como quemaron hechiceras?
¿Campanas tocarían para llamar a misa?

En verdad que pensarlo me da un poco de risa.

Imagen: Fotograma de "Vivre Sa Vie" (Vivir su Vida) de Jean-Luc Godard. 1962.

AZUL Y NEGRO.

2009-12-09T23:29:00.002+01:00

ABBEY LINCOLN - Hey, Lordy mama. 1995.

Abbey Lincoln (v), Rodney Kendrick (p), Charlie Haden (b), Victor Lewis (d),
Lucky Peterson, Michel Bowie (g).

Hey lordy mama,
Eh muchacha engreída,
I heard you wasn’t feeling’ good.
he oído que no te encuentras bien.
They’re spreadin’ dirty rumors
Difunden sucios rumores
All around the neighborhood
por todo el vecindario,
They say you’re mean and evil
dicen que eres dura y malvada
And don’t know what to do.
y no sabes que hacer.
That’s the reason that he’s gone
Esa es la razón por la que se ha ido
and left you black and blue.
y te ha dejado amoratada.
Hey lordy mama, tell me what you gonna do now.
Eh, dime que vas a hacer ahora.

They say he’s left you all alone
Dicen que te ha dejado sola
To weather this old storm
para superar esta vieja tormenta
He’s got another woman now
Tiene otra mujer ahora
Hangin’ on his arm
prendida a su brazo.
That old fool’s tellin’ everybody
ese viejo loco esta diciéndoselo a todos,
He’s sick and tired of you,
está enfermo y cansado de ti.
Hey lordy lordy mama,
Eh muchacha engreída,
What you gonna do.
Que vas a hacer.
Hey lordy mama, Tell me what you gonna do.
Eh si, Dime que vas a hacer.

They say you love to fuss and fight
Dicen que amas el escándalo y la riña,
And bring a good man down,
que hundes a cualquier buen hombre
And don’t know how to treat him.
y no sabes como tratarlo.
They say you ain’t behind him
Dicen que no vas tras él
and just don’t understand,
y no le comprendes,
And think that you’re a woman
yo creo que eres una mujer
But actin’ like a man.
que se comporta como un hombre.
Hey lordy mama,
muchacha engreida,
What you gonna do now.
Dime que vas a hacer ahora.

Get your nerves together, baby,
Sosiega tus nervios, cariño.
And set the record straight
y aclara las cosas
Set it straight,
aclaralas,
Let the whole round world know,
Que se sepa todo ahora,
It wasn’t you,
no eras tú,
That cause his bitter fate
la causa de su amargo destino,
All these years you loved him
todos estos años lo amaste
And he knows it’s true
y él sabe que es verdad
’cause what you’re wantin’ for your man,
Porque estás esperando a tu hombre
Is what he’s wantin’, too
acaso él está esperando también.
Hey yeah, tell me what you gonna do now.
Eh, dime que vas ha hacer ahora.

When you love a man enough
Cuando amas tanto a un hombre
You’re bound to disagree
estás destinada a discutir
’cause ain’t nobody perfect
porque nadie es perfecto,
’cause ain’t nobody free,
porque nadie es libre,
Hey lordy mama, tell me what you gonna do.
Eh muchacha engreída, dime que vas a hacer.
What you gonna do.
Que vas a hacer

DEVANEO. Veintiseis.

2009-11-29T16:50:00.004+01:00

El agua moja mi pelo, para luego escurrirse sin prisa por entre mi piel. En cada lugar nuevo que descubre, despierta un escalofrío que ahogo con un suspiro. Todavía lleno de ella, me siento junto a la ventana para ver la lluvia caer afuera.

EX LIBRIS.

2009-11-26T22:49:00.004+01:00

Cuando conocí a Marina el primer día que entré en la casa, no podía imaginar lo intensos que serían los días que habrían de venir junto a ella, días saturados de innumerables tareas que daban poca tregua para serenarse, siquiera un ratito.

Habíamos de esperar a que llegara la noche para poder disfrutar del descanso y permitirnos el simple lujo de charlar, mientras nos tomábamos a sorbitos alguna reconfortante infusión. En principio y debido a la inercia de la actividad de la jornada, no hablábamos de otra cosa que no fueran los niños, haciendo balance y planes de todo cuanto les concernía, pero con el tiempo, la intensidad con que vivíamos nuestras faenas diarias, se hizo también presente en aquellos noctámbulos acercamientos y de a poco, mientras advertíamos que en aquel periplo sólo nos teníamos el uno al otro, fuimos conociéndonos a través de nuestras trasnochadas conversaciones.
Poco tiempo pasó para percatarnos de cuanto nos gustaba y necesitábamos nuestra cercanía, así que, poco tiempo pasó hasta que llegaron las manifestaciones de afecto: las cortesías, los cumplidos, los guiños, los mimos,… los abrazos. El tiempo con mi compañera en aquella casa, queda en mi corazón como el año de los abrazos, cualquier encuentro era un abrazo, cualquier momento era bueno para regalarnos alguno, nos buscábamos para abrazarnos, ideábamos pretextos que acabaran en un abrazo,… llegarían los días en los que los abrazos no terminarían en si mismos.
Antes de que aquello terminara me regaló un libro que buscó hasta que lo encontró y que desde entonces, ha sido algo recurrente en mi vida, un libro prestado y no devuelto, buscado para ser regalado y regalado sin ser esperado, un libro que vuelve una y otra vez para hacerme revivir aquel tiempo: "El Libro de los Abrazos" de Eduardo Galeano.

Imagen: “Abrazo (Jazmines)” de Natividad Jiménez.

VENTANA SUR (XIX).

2009-11-20T09:32:00.007+01:00

Más tarde o más temprano, para bien o para mal, sale el sol.

NATURALEZA HUMANA.

2009-10-27T17:18:00.023+01:00

Entre todas las exigencias y concesiones que nos podemos infringir, habita soterrada nuestra naturalidad, ese lugar común donde todavía es posible el encuentro con cualquier otra alma, -amén de la nuestra-.

VAN MORRISON - "Sweet thing". 1968.

Imagen: Frida Kahlo en 1931.

UN SUSPIRO.

2009-10-19T21:49:00.011+02:00

Mientras buscamos la fórmula para vivirla de la manera más rentable, va y se nos pasa. Si, a ver, la vida es un suspiro.

MODELOS PARA ARMAR.

2009-10-07T22:42:00.014+02:00

Aprender no es algo que salga de balde,… cuesta, quiero decir. Y es que, por aquello de nacer ineludiblemente solos y profusamente ignorantes, estamos condenados a aprender de nuestros semejantes mas aventajados -o no tanto-, a sobrevivir en este proceloso mundo de argucias, desafíos y contiendas y eso, claro está, tiene su coste. Sería poco menos que un suicido ignorar nuestra condición de “animal social”, obviar nuestra necesidad primaria de crear y mantener sanas y provechosas relaciones con nuestros iguales, de quienes, a fin de cuentas, nos nutrimos física, espiritual y afectivamente.
Adquirir las habilidades para manejarse medianamente en situaciones que implican relacionarse con los demás, es algo que puede aprenderse con un sencillo entrenamiento, incluso convertirse en una persona capaz y competente puede resultar viable, pero comportarse concientemente de manera adaptada y preservar la propia identidad, -sin acabar a años-luz de la naturaleza de uno mismo-, es harina de otro costal. Sencillamente porque no todo el mundo está dispuesto a pagar el precio que conlleva el aprendizaje.

Imagen: Acuarela de Henry Darger destinada a ilustrar su libro "La Historia de las Vivians, en lo que se conoce como los Reinos de lo Irreal, sobre la Guerra-Tormenta Glandeco-Angeliniana causada por la Rebelión de los Niños Esclavos". Escrito durante sus últimos 40 años.
Escena: “Gran Torino” de Clint Eastwood, 2008.

CUALQUIER COSA PRIMERO.

2009-10-02T22:12:00.002+02:00

Cuando todo se apelotona alrededor, se resiente la capacidad para discriminar lo que nos afecta de lo que verdaderamente somos y es cuando sólo acertamos a ser un gesto, una sentencia, una canción.

NICK DRAKE - One Of These Things First. 1970.

I could have been a sailor, could have been a cook,
Podría haber sido un marino, podría haber sido un cocinero,
a real live lover, could have been a book.
un amante de carne y hueso, podría haber sido un libro.
I could have been a signpost, could have been a clock,
Podría haber sido una señal de tráfico, podría haber sido un reloj,
As simple as a kettle, steady as a rock.
Tan simple como un cazo, firme como una roca.
I could be here and now,
Podría estar aquí y ahora,
I would be..., I should be... But how?
yo estaría..., debería estar..., Pero ¿cómo?
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.

I could have been your pillar, could have been your door
Podría haber sido tu sostén, podría haber sido tu resquicio
I could have stayed beside you, could have stayed for more.
Podría haberme quedado a tu lado, podría haberme quedado aún más.
Could have been your statue, could have been your friend,
Podría haber sido tu modelo, podría haber sido tu amigo,
a whole long lifetime could have been the end.
toda una larga vida, podría haber sido el final.
I could be yours so true
Podría ser tuyo francamente
I would be, I should be through and through.
Me gustaría ser, debería ser hasta los tuétanos.
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.

I could have been a whistle, could have been a flute
Podría haber sido un silbato, podría haber sido una flauta
a real live giver, could have been a boot.
un “conseguidor” de carne y hueso, podría haber sido un puntapié.
I could have been a signpost, could have been a clock,
Podría haber sido una señal de tráfico, haber sido un reloj,
As simple as a kettle, steady as a rock.
Tan simple como un cazo, firme como una roca.
I could be even here
Podría estar incluso aquí
I would be, I should be so near
Estaría, debería estar muy cerca.
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.
I could have been one of these things first.
Podría haber sido una de estas cosas primero.

VENTANA SUR (XVIII).

2009-09-28T19:52:00.004+02:00

...y una vez dentro, asomarse a la ventana.

DEVANEO. Veinticinco.

2009-09-18T22:40:00.000+02:00

Sopla el viento para airear las raíces y mover las alas.

TODO ESTÁ EN LOS CORAZONES.

2009-09-13T09:17:00.010+02:00

"...Yo he visto crecer las flores
en la crin de los caballos
y mirlos y gorriones
en los ojos de los gatos.
Todo está en los corazones,
solamente hay que buscarlo...".
"Un polico de naranja", Carlos Cano. 1996.

"...and I've seen what I need
and that is enough.
To want more would be greed.
I've seen what i was
and I know what I'll be.
I've seen it all, there is no more to see...".
"I´ve seen it all", Björk. 2000.

A los cuatros vientos, en la tarde anochecida,
cómo todo está unido entre sí, proclama el vate,
-lo viejo y lo reciente, lo propio, lo lejano,
lo escondido y conocido, visible o invisible-.
Cientos de nóveles murciélagos curiosos
se dibujan por entre la blanca luna plateada,
alborotando la ilusionada paz de la memoria.
Miembros sin manada, canícula enardecida.

A través del viaje que me trajo hasta aquí,
vi la verdad al amparo de un sólo gesto
y aplaudir cada vano intento de penetrarla
con encrespados discursos de cien mil palabras;
vi prender la ira en los susurros encendidos
y apaciguarla con la humedad de un beso.
La inmensidad del universo en unos ojos,
la lejanía de nosotros mismos en su reflejo.

Escena: “Blade Runner” de Ridley Scott, 1982.

CANCIÓN DE SEPTIEMBRE.

2009-09-04T10:16:00.019+02:00

Ha tenido que llover para que vuelvan algunas de las sensaciones de los septiembres de otrora, compartir la intensidad de la magia de un ratito, disfrutando por ejemplo, de la escucha relajada del disco que alguien elige al azar de entre tu discoteca y que resulta ser la banda sonora ideal para esa tarde.
Lo que se puede escuchar más abajo es el standard “September song”, compuesto por Kurt Weill y Maxwell Anderson, en tres versiones distintas.
La primera es la versión que aparece en el disco al que acabo de hacer referencia y está interpretada por Sarah Vaughan. Resulta una delicia poder escuchar la voz de esta grande del jazz junto a la seductora trompeta de Clifford Brown, -justo dos años antes de que éste acabara sus días en un accidente de tráfico a la edad de 25 años-. La segunda, instrumental, la firma el saxofonista Art Pepper -curiosamente, tres años antes de morir de una hemorragia cerebral tras una vida marcada por el consumo de drogas-. La tercera versión de este sugerente tema la escuchamos de mano de James Brown, el “señor dinamita”, una curiosa adaptación que seguro llena el aire del funk más explosivo, sin necesidad de hacer referencia a su biografia.
A disfrutar, si se sabe, se quiere o se puede.

SARAH VAUGHAN - "September song". 1954.

Sarah Vaughan (v), Clifford Brown (t), Herbie Mann (fl), Paul Quinichette (ts), Jimmy Jones (p), Joe Benjamin (b), Roy Haynes (d). Ernie Wilkins (arr. & cond.).

Oh, it's a long, long while from May to December
Hay un largo, largo camino de mayo a diciembre
but the days grow short when you reach September.
pero los días se hacen cortos cuando llegas a septiembre.
When the autumn weather turns the leaves to flame
Cuando el tiempo de otoño torna doradas las hojas
one hasn't got time for the waiting game
no hay tiempo para entretenerse en la espera.

Oh, the days dwindle down to a precious few
Oh, los días se quedarán en muy pocos
september, november
septiembre, noviembre
and these few precious days I'll spend with you.
y estos pocos días los pasaré contigo.
These precious days I'll spend with you.
Estos pocos días los pasaré contigo.

ART PEPPER - "September song". 1979.
Art Pepper (as); Tommy Flanagan (p); Red Mitchell (b); Billy Higgins (d).

JAMES BROWN - "September song". 1969.

James Brown (v), Maceo Parker (ts), Ernie Watts (as), Jim Mulidore (bs), Jack Arnold (per), Pete Christlieb, Buddy Collette, Joe Romano (s), Al Aarons, John Audino, Chuck Findley, Tom Porello (t), Jimmy Cleveland, Nick DiMaio, Kenny Shroyer, Bill Tole (trmb), Bill Pitman, Louis Shelton (g), Frank Vincent (p), Ray Brown (b), Louis Bellson (d).

CURSILLOS DE NATACIÓN.

2009-08-26T22:49:00.021+02:00

Desde mi infancia obra en mi poder un diploma que me acredita como “Carpa”, esto es, que en lo tocante a mi habilidad para desenvolverme en el agua, se me considera capacitado para zambullirme y flotar adecuadamente. Nada más lejos de la realidad, ya que si existiera la categoría “Pez de plomo” yo sería uno de sus más cabales representantes.
Mi amigo Miguel se apuntó para “aprender a nadar” justo el verano en el que el par de años que le llevaba empezaba a manifestarse con el desconcertante achichonamiento de mis tetillas y la aparición de una grotesca pelusa en mi bigote. Su insistencia para que lo acompañara -y la de mi madre, siempre pendiente de que no me perdiera ninguna de las oportunidades que ella pudiera considerar fundamentales-, fue tanta que no me quedó más remedio que asistir al condenado último cursillo de natación de aquel verano.
Desde el primer día en aquel sarao supe que nunca llegaría a sentirme “como pez en el agua”, los niños que serían nuestros compañeros apenas tenían la edad de Miguel y los muy cabritos, a fuerza de haber estado todo el verano dándole que te pego al trampolín, se movían en el agua como si verdaderamente hubieran nacido en ella.

Comenzábamos las sesiones haciendo calentamientos de brazos y piernas, haciéndolos girar de todas las suertes posibles -hasta que no podíamos aguantar el dolor-, luego, ya sudorosos, nos duchábamos -con un agua tan gélida que casi siempre acababa por dolerme la cabeza-, para después prolongar el martirio en alguna de las dos piscinas de las que disponíamos.
Baldomero, el monitor, era un muchachote que siempre andaba presto a enseñar a flotar al grupo de críos de turno y su palmito al grupo de gachís que pululara por allí en ese instante, por lo que la mayoría de las veces los nenes pasaban la mayor parte del tiempo correteando de aquí para allá o haciendo el indio en la piscina chica, dándose ahogadillas los unos a los otros, practicando la versión más salvaje del balonvolea o tirándose de la manera mas peligrosa posible por la parte más honda, hasta que Baldomero llamaba al orden o decidía que era hora de meterse en la piscina grande -la que cubría-, para practicar la zambullida, mover las piernas apoyados en el borde o hacerse “un ancho” con ayuda de un flotador.
No hubo día que no temiera el momento de meterme en alguna de las dos piscinas. En la chica porque nunca faltó el imbécil que tratara de ahogarte “a las primeras de cambio” y en la grande, porque me aterraba la idea de que, sin hacer pie, pudieran hacerme lo mismo que hacían en la chica. Durante los días que durara el cursillo sufriría uno de los mayores suplicios de mi vida. Cuando llegaba el momento de meternos en la piscina chica, mientras que todos corrían como locos para zambullirse estrepitosamente, yo me hacía el remolón para encontrar el sitio mas despejado del borde, allí me sentaba y cuando las circunstancias acompañaban -cuando no había nadie empujándome o esperándome en el agua, quiero decir-, me metía de a poquito y trataba de disfrutar a mi manera de aquel hervidero. Cuando tocaba la grande, me las ingeniaba para bajar al agua a hurtadillas por las escaleras, siempre procuraba pasar desapercibido entre los chapoteos de aquella excitada horda, que como podía mantenía a raya y por supuesto, nunca me ofrecía voluntario para practicar ejercicios nuevos.
Pero pasó que un día, Baldomero se dio cuenta de mis evasivos ademanes y pasó que quiso que adelantara todo lo que ya no podía adelantar en un solo día. Cuando me llamó a su lado, cerca de la piscina grande, me temblaban las piernas. Conociendo mi miedo al agua, trató de que lo superara a golpe de zambullida y me propuso saltar al agua con él, asegurándome que estaría a mi lado para ayudarme a asir el borde. Me pidió que confiara y confié, así que contamos hasta tres,… uno, dos y… ¡Choof!,… salté solo.
A medida que caía veía como se quedaba atrás quién iba a ayudarme a encontrar el apoyo que seguramente necesitaría allá abajo y sentí verdadero pánico. Conforme me hundía, a través del oscilante balanceo del agua, observé como Baldomero saltaba tras de mí y apenas sentí su contacto, me aferré a él como una lapa para asegurarme de no volver a perderlo. Peleamos, peleamos y peleamos, hasta que pudo zafarse de mí como si Sigourney Weaver se zafara del mismisimo “octavo pasajero”.
- ¡Nunca te cojas a mí así!,… -gritaba-… ¡es que ¿quieres que nos ahoguemos los dos?! -me reprochaba mientras tratábamos de recobrar el resuello-.

Quizá esa fuera la semilla para que más tarde pudiera entender que cuando uno se hunde y más necesita de alguien, nunca debe arrastrarlo consigo.

VENTANA SUR (XVII).

2009-08-20T07:28:00.002+02:00

Volar, despreocuparse del vértigo de vivir.

REGALOS.

2009-08-17T17:17:00.009+02:00

A lo largo de todos estos años -no necesariamente en fechas como hoy-, he recibido algún que otro regalo -no se si pocos o muchos-, gestos que han llenado de luz mis convalecencias, han puesto color a mis recuerdos y según que momento, han despertado mi ánimo, arrancándome una sonrisa de los labios o haciéndome sentir el inmenso poder, casi divino, de saberse considerado, apreciado o querido.
Desde luego hay días que uno no sabe que hacer con su misantropía.

LLUEVE, AHÍ DENTRO.

2009-08-10T19:43:00.009+02:00

El simple roce de la vida eleva la temperatura de nuestras pasiones.
Expuestos a la continúa fricción que mantenemos con todo lo que ansiamos o abominamos, con lo que defendemos o atacamos; lo que creemos o recelamos; con lo que esperanzamos, lo que tememos o ignoramos; lo que nos ata, nos irrita o nos confunde, es fácil sentir esa recurrente quemazón que es el sufrimiento.

Pero pasa que a veces llueve y la molesta ardentía de nuestras pasiones nos da un respiro. Basta parar, escuchar, mirar, ver y atender lo que toca y a quién toca y hacer lo que corresponda, sentir el fresco de la mañana o de la tarde, compartir el coche, la mesa o la cama,… descubrir que la vida te regala una flor.
No cabe duda, hay veces que, ante los cristales, llueve.

THE WHO - "Imagine a man". 1975.

Imagine a man
Imagina a un hombre,
not a child of any revolt,
no un niño de alguna revolución,
but a plain man tied up in life.
sino un simple hombre atado a la vida.

Imagine the sand,
Imagina el albero,
running out as he struts,
acabándose a medida que él se pavonea
parading and fading, ignoring his wife.
desfilando, debilitándose, ignorando a su esposa.

Imagine a road
Imagina una carretera
so long looking backwards
tan larga que al mirar atrás
you can't see where it really began.
no puedas saber donde realmente empezó.

Imagine a load
Imagina una carga
so large and so smooth,
tan grande y tan llevadera,
that against it a man is an ant.
que un hombre a su lado es una hormiga.

Then you will see the end.
Entonces verás el final.
You will see the end.
Verás el final.

Imagine events
Imagina los sucesos
that occur everyday
que ocurren a diario
like a shooting or raping or a simple act of deceit,
como un tiroteo, una violacion o una simple mentira.

Imagine a fence
Imagina una cerca
around you as high as prevention,
a tu alrededor tan alta como preventiva,
casting shadows, you can't see your feet.
proyectando sombras, que no puedas ver tus pies.

Imagine a girl
Imagina una chica
with long, flowing hair
con el pelo largo, suelto
and the body of chalky perfection and truth
y el cuerpo de verdad y perfección inmaculada.

Imagine a past
Imagina un pasado
where you wish you had lived,
donde lamentes haber vivido,
full of heroes and villains and fools.
plagado de locos, de heroes y villanos.

And you will see the end. Y verás el final
You will see the end. Verás el final.
Oh yeah. Oh, sí.

Imagine a man,
Imagina un hombre,
not a child of any revolt
no un niño de alguna revolución,
but a man of today feeling new.
sino un hombre de hoy sintiéndose nuevo.

Imagine a soul
Imagina un alma
so old it it is broken
tan vieja y deshecha,
and you know your invention is you.
y a ti sabiendo que eres lo que inventas.

And you will see the end. Y verás el final
You will see the end. Verás el final.
Oh yeah. Oh, sí.

Escena: “El Camino de los Ingleses” de Antonio Banderas, 2006.

DEVANEO. Veinticuatro.

2009-08-09T08:27:00.000+02:00

Sonrío sólo con imaginarme oir la señal del teléfono,...
suena para caer en la cuenta de que llevo días sonriendo.

LA AVENTURA DE VIVIR.

2009-08-04T20:55:00.012+02:00

Durante el verano previo al conato de convertirme en músico, fueron muchas las tardes en las que clandestinamente disfruté de la lectura propia de mi edad o sencillamente de toda la que a esa edad me seducía, -“Astérix y Obélix”, “Las aventuras de Tintín”, los mundos maravillosos de “Alicia”, Julio Verne o Michael Ende,… “El libro Guinness de los Records”, :P... en fin…-, pero sobre todo, Tintín.
En aquellos días, mi hermana ejercitaba su solfeo en la planta de arriba de la biblioteca, mientras que yo, tratando siempre de evitar la encerrona que más tarde llegaría, me colaba en la planta baja sin que ella lo supiera, para dar rienda suelta a mis lecturas favoritas. Cada tarde la seguía en la distancia para poder entrar de manera subrepticia en el edificio, justo después de que ella lo hiciera y luego salir del mismo modo, antes de que ella se marchara.
Resultaba una verdadera aventura acechar a mi hermana, imaginando que "por arte de birlibirloque", era alguno de aquellos espías que aparecían en las historias que cada tarde devoraba. Los jardines eran selvas donde acechaban infinidad de peligros y en cualquier callejón se cernía la amenaza de la fatal emboscada que tendería ese ficticio enemigo, facilmente reconocible en las caras nuevas que me salían al paso…
Mi abstracción al vivir lo que imaginaba era tal que más de una vez me ruboricé o se me erizó el vello al sentirme descubierto. Ahora todavía sigo sorprendiéndome de lo mucho que tiene de aventura el simple hecho de vivir.

¡PAJARITOS A VOLAR!

2009-07-29T20:41:00.009+02:00

…y ahora que todo y yo, que somos todo,
parecemos estar en nuestro sitio
-porque ciertamente todo siempre está bien donde está-,
la cubierta se cubre de advenedizas escamas
que insinúan que esta calma chicha
no puede formar parte de ningún buen augurio.
Cuando un corro de abubillas danzan frenéticas en la proa,
y mi ilusión clama confiada en este yermo piélago,
ajena al prometedor norte marcado
por cualquier bienintencionada estrella
o a la estela de achacosos propósitos
que retorciéndose desaparecerán por la popa,
levo anclas y bogo hacia lo que todavía no soy.

CARLOS CANO - "La estrella perdida". 1983.

Cuando sientas que todo se fue,
que la estrella su rumbo perdió,
que el espejo no sabe de ti,
que el amigo tu nombre olvidó
y te digan que ya no hay razón
ni belleza por la que morir,
que ese tiempo pasó, que eres ya
un extraño en tu propio país,
las cenizas de un mundo vencido
cubren los caminos que no han de volver
y aquel sueño tiempo será un día,
la estrella perdida, la imposible luz
y otro fuego por dentro arderá...

¡Hala, que la luz de la mañana
azules pone las ramas!,
¡Pajaritos a volar!
¡Hala, Abrid que la vida llama,
que le están saliendo alas
que no las derrite el sol!

Tú que buscas otra realidad.
Tú que sientes la fuerza interior,
imagina, sueña ese lugar
donde sea posible el amor.
La utopía abrirá las fronteras
que al mundo separan de la inmensidad,
donde el fresa vence las tinieblas,
florecerá el canto de un pájaro azul,
y la vida más vida será...

Si este mundo ha de cambiar
yo no me pongo a llorar
que vienen tiempos mejores,
porque quien mira p'atrás
como una estatua de sal
acaba por los rincones.

SALIR POR PETENERAS.

2009-07-20T23:39:00.014+02:00

A veces, salgo por peteneras y acabo diciendo lo que pienso, lo que puede hacer que alguien pueda "salir por peteneras".

CARMEN LINARES - "Quisiera yo renegar" (Petenera). 1996.

Quisiera yo renegar
de este mundo por entero
volver de nuevo a habitar,
por ver si en un mundo nuevo
encontraba más verdad.

Ni aun durmiendo puedo tener
tranquilo mi pensamiento
porque yo tengo un continuo padecer,
que esta pasando mi cuerpo
por cumplir con su deber

VENTANA SUR (XVI).

2009-07-18T07:55:00.004+02:00

... poder seguir vislumbrando el color entre los grises.

HUMO QUE NO HAS DE FUMAR...

2009-07-14T18:17:00.024+02:00

He vuelto a dejar el tabaco, una vuelta de tuerca más en esta relación de amor-odio que mantengo con él desde hace casi cinco lustros, -tiempo en el que lo he abandonado mil veces, para mas tarde reconciliarme otras tantas de nuevo-. No diré que “de esta agua no beberé” más, pero de momento, después de más de tres semanas y sintiendo ya los beneficios físicos que supone despedirse de mi deletéreo amigo, estoy encantado de mi nueva condición de ex fumador.
Pero,… ¿Cuál fue el primer paso para haber llegado hasta aquí?
La historia comienza un frío otoño de mi ya lejana infancia, cuando apenas contaba con unos nueve o diez años, un par más que mi amiguete Miguel. El plan era fácil: sisaríamos a nuestros abnegados padres alguno de sus “Celtas” -en mi caso- o “Ducados” -en el suyo-, irnos a algún solitario solar del barrio e iniciarnos en la seductora afición del “fumeteo”. Hacía pocos días que, en una de nuestras exploraciones a la barriada, la casualidad quiso que encontráramos un chisquero todavía en buen uso y bueno, aparte de encender alguna que otra candela en los susodichos solares, supongo que quisimos sacarle el máximo partido.
Como no existe el crimen perfecto, siempre sujeto a cualquier repentina contingencia, la tarde que elegimos para nuestra ingenua conspiración se maleó tanto, que en un santiamén cayeron chuzos de punta. Pero, aún sin poder salir a la calle, decidimos seguir adelante con el plan, conviniendo que ningún escondrijo era suficientemente seguro para ocultar hasta el día siguiente los pitillos que tan diligentemente habíamos birlado esa misma mañana. Antes del almuerzo ya lo habíamos decidido: Miguel vendría a jugar a casa y una vez allí -ya veríamos como-, perpetraríamos el delito. Obviamente tampoco se nos ocurrió que, si difícil era ocultar unos cigarrillos, más lo sería que pudieran pasar desapercibidos dos niños fumando dentro de casa.
Nos las ingeniamos para acabar en el trastero con la firme intención de consumar nuestro subrepticio plan. Sin pretenderlo, impregnamos aquel trance con un ceremonioso halo de misterio, como en cualquier buen rito de iniciación que se precie. Después de hacer un breve inventario del material que necesitábamos, -a saber, un par de cigarrillos y un mechero-, supimos que había llegado la hora de la verdad. Era consciente de la trasgresión que significaba dar aquel paso, pero también del miedo que me causaba darlo, miedo que se unió al frío en mis temblorosas manos para hacerme titubear al colocarme el cigarrillo entre los labios, despertando así la sonrisa cómplice de mi amigo. Obnubilado por el calorcillo que sentí en la cara al prender el cigarro y la extraña sensación -mitad deleite, mitad mareo-. que me producía inhalar aquel humillo dulzón, percibí ese trascendental momento como algo sublimemente mágico. Fue cuando reparé en como mi cuerpo experimentaba la excitación que conlleva lo prohibido a través de la notable erección con la que me estaba agasajando, -puede que fuera ahí, precisamente ahí, donde quedé enganchado al tabaco- pero fue ahí, precisamente ahí, cuando mi hermano, que toda la tarde había estado pendiente de nuestro tejemaneje, apareció de sopetón.
- ¡¡Ottia!!,.. ¡te la has cargao, nene!... -amenazó al percatarse de lo que ocurría- …¡¡Mamaaa,… a ver el neneee!!... ¡Corre!,… ¡Ven! -gritó impaciente, con la urgencia de que mi madre pudiera pillarme todavía in fraganti-.
Mi madre, alarmada, sin saber que iba a encontrarse, cruzó el patio a toda prisa. Creo que al verme tan asustado, palmariamente trempado y mareado -efecto del par de caladas que pude dar al pito, antes de arrojarlo detrás de un saco de picón, justo cuando mi hermano hizo acto de presencia-, le costó hacerse una correcta composición del lugar:
-Pero... ¿qué hacéis? -concluyó entre abatida y atónita-
A Miguel lo mandaron a casa con la amenaza de que su padre sabría de sus escarceos con el tabaco, mientras yo sufría durante toda la tarde el suplicio de la regañina de mi madre y el escarnio de mis hermanos.
Tuve que retrasar hasta los quince años mi iniciación al tabaco.

LA MEZQUINDAD. (Falso poema).

2009-07-08T20:14:00.009+02:00

1987.
“…Qué difícil es quedarse quieto, indiferente,
mientras todo entorno hace ruido.
En esta época de locos nos faltaban
los idiotas del horror.
He oído los disparos en una vía del centro.
Cuánta estúpida gallina, se pelea para nada…”
“Bandera blanca”, Franco Battiato.

2008.
“…Puede ser que mañana esconda mi voz
por hacerlo a mi manera.
¡Hay tanto idiota ahí fuera!
Puede ser que haga de la rabia mi flor
y con ella mi bandera.
¡Sálvese quien pueda!...”
“Sálvese quien pueda”, Vetusta Morla.

La mezquindad,
-esa alevosa y desconsiderada manera de ver la vida
desde el prisma del ansia y la avaricia-, existe.
Basta detenerse delante del ruido para ver
la impertinente veleidad de la inmadurez,
la pérfida cicatería de la manipulación,
la irrespetuosa procacidad de la ignorancia,
la hipócrita alevosía del egocentrismo,
el ridículo -a la par que aterrador- victivismo de la dejadez,
la infamia de la codicia.
Los que atesoran, los que escatiman,
los que se apropian de lo que no les pertenece,
los que tanto desean, quizá merezcan que les den.

Escena: “Ghost World” de Terry Zwigoff, 2001.

OLVIDO.

2009-06-30T15:10:00.002+02:00

De todo cuanto no digo
nacen espinas,
incómodas -cuando lo muevo-,
crueles -cuando lo niego-,
terribles -cuando lo olvido-.

Mas de lo que no escribo,
brotan semillas,
vacuos engendros de lo nuevo,
grana falta de riego
destinada al olvido.

Aun mártires del descuido,
igual germinan,
inseminadas con el placebo
de ese sutil sosiego
que nos otorga el olvido.

HASTA LA LOCURA Y MÁS ALLÁ.

2009-06-26T17:45:00.027+02:00

“Dejarse llevar” no deja de ser esa concesión que hacemos a las circunstancias que nos rodean para, en el mejor de los casos, tomar medida de lo que somos y en el peor de ellos, vivir la angustia de sentirse a la deriva. Y así, a la deriva, redescubrimos las lindes de nuestro empuje, de nuestro aguante, nuestras debilidades y fortalezas, mientras damos -conscientes o no-, una oportunidad al conocimiento -si no al propio, al menos al ajeno-.

Durante mi tercer año de instituto, mientras que en clase trataba de captar el mágico semblante de Monse en un formato A3, ella en los pasillos me invitaba a escuchar la música de “Psychedelic Furs”, “The Church”, “Echo & the Bunnymen” o “Carmina Burana”.

CARMINA BURANA - "El Telar de la Locura". 1985.

La Historia sigue adelante, pese a que alguien trata de cambiar el pasado
para crear un nuevo presente sin pensar en el futuro.
Un papel de fumar entre mis manos lucha por enrollarse sobre sí mismo,
la gente pugna en la calle por algo que jamás conseguirá,
mientras otros gritan desde las alturas, fingiendo luchar por algo
que no tiene oposición válida posible.

La estructura del poder convierte a los gobernados
en esclavos de su propia locura.
Alguien salió a pescar al mar abierto,
pero el gran océano no quería que nadie comiera de sus frutos,
así que llamó a su aliado el viento que organizó las maniobras
para que rayos y agua cayeran sobre el pescador
y pudiera ser engullido por ese dragón que era el mar,
razón tenía Nietzsche al darle el nombre de Deber.

Pero el espíritu al fin podrá ser libre,
si es que siquiera puede ser.
Tomando una caña en la barra de un bar
el filósofo piensa si es realmente necesaria su presencia
en la clandestinidad de unas ideas no proclamables.
Piensa que es incluso inútil y ésa es
una buena razón para proclamarlas.
Y grita y se deja oír y es oído e incluso unos pocos le escuchan
y le siguen y caminan con él y derriban y se extienden y creen,
y actúan y triunfan y consiguen que el filósofo
se encierre en un oscuro bar a beber una cerveza en copón de oro.
Pero vuelve a pensar y entre sus manos se deshace el copón
y se inclina sobre la barra y llora, llora.

Luego se levanta, grita y convierte las mismas ideas en nuevos discursos,
iguales a aquellos que una vez lanzara a quien quisiera escucharlos.
Aunque un momento no se pueda describir con movimientos,
aunque un ciego nunca pueda conocer el color ni aun con ayuda,
nada hay realmente imposible para la gran mandíbula de acero.
Podrá decir con gestos a un sordo lo que significa un instante,
podrá contar a quien no pueda verlo cómo es el arco iris.
Y si no lo consigue lo dará por hecho
y el sordo y el ciego deberán asentir a lo que el dragón brillante diga.
Pero alguien intentará pensar entonces en el futuro
y quizás pueda acabar con el dragón
porque la Historia no puede detenerse,
debe seguir su camino con o sin compañeros de viaje.

Imagen: "La Nave de los locos" de El Bosco. Hacia 1504.

DEVANEO. Veintitrés.

2009-06-11T20:03:00.014+02:00

La primavera pasada, germinaban las irreconocibles semillas que durante más de una década permanecieron infamemente olvidadas. Hoy son una planta -fuerte, verde, viva,...-, que con delicada insolencia destaca del resto.
Espero humildemente que me deje ver sus flores.

BANDUENDO.

2009-06-07T19:07:00.002+02:00

“Aprendimos a mirar
con la duda entre los dedos y a tientas.
Descubrimos que al final
las palabras que no existen nos pueden salvar”.
“Rey Sol” de Vetusta Morla.

Existe una palabra, “balduendo” o “banduendo” -no recogida por la RAE-, que en jerga venatoria significa “cimarrón” o lo que es lo mismo, un animal que fue doméstico y que anda suelto y sin amo. Aunque la palabreja también puede atribuirse al género humano, -con connotaciones más o menos despectivas según quien la emplee-, en estos pagos se usa para referirse a todo individuo (persona o animal) que deambula, que vaga, que camina perdido, sin saber a donde ir, sin rumbo fijo y de un lado a otro.
La cuestión es ver si “ir, andar, estar,… banduendo” es síntoma de no saber/tener que hacer, a donde ir, a quien seguir o simplemente es reflejo de la poca o mucha resistencia que ejercemos para dar o no respuesta a las continuas presiones externas que nos condicionan.

Escenas: “Cimarrón” de Wesley Ruggles, 1931 y “La ley de la calle” de Francis Ford Coppola, 1983.

VENTANA OESTE (XVII).

2009-06-04T20:36:00.005+02:00

En la tarde, un lugar donde descansar.

AYER OPORTUNIDAD, HOY DESEO.

2009-06-02T21:54:00.008+02:00

Parece propio de la condición humana valorar en demasía todo lo que la vida nos pone al paso. Confundimos todo aquello a lo que solo podemos llegar por intuición con las ideas preconcebidas que hemos creado para intentar entenderlo.
Cuanto ansiamos ver, se manifiesta en el momento que queremos verlo, -sin que tenga que requerir demasiado esfuerzo-, pero la tendencia es aturullarse tratando de asimilarlo todo de una manera precipitada, cuando a fin de cuentas, solo manejamos nuestra propia manera de ver las cosas. Practicamos una “atención mercantilista”, discriminando entre limitadas perspectivas, arrastrando nuestros propios intereses o eligiendo "el mejor momento"… cuando quizá solo se trate de estar en el instante que toca.
Y claro, sufrimos.

La pieza que aquí se oye, “Ask me now”, la grabó Thelonious Monk en 1959, un estándar de jazz de obligada audición. Cuando Jon Hendricks le puso letra, se convirtió en “How I wish” y fue interpretada por las más grandes del jazz, entre ellas Carmen McRae.

Thelonious Monk (p), Thad Jones (cor), Charlie Rouse (ts), Sam Jones (b), Art Taylor (d).

Carmen McRae (v), Clifford Jordan (ts), Eric Gunnison (p), Geoge Mraz (b), Al Foster (d).

Once you said you loved me
Una vez dijiste que me amabas
placed no one above me,
que a nadie colocarías por encima de mi,
Prayed for me to make that vow
mientras rezabas para formular aquella promesa
what dumb thing did I say
qué de tonterias dije
so busy being blasé
tan ocupado en ser displicente.
How I wish you'd ask me now.
¡Cómo deseo que me preguntaras ahora!

I was vain and blind then
Por aquel entonces mi vanidad me cegaba
prone to be unkind then
propenso a ser poco amable
wish they'd turn back time somehow
si de algún modo volviera aquél tiempo
then I was audacious
en el que yo era un insolente
I ignored what was precious
e ignoraba lo que era hermoso.
How I wish you'd ask me now
¡Cómo deseo que me preguntaras ahora!

I thought then I'd always be
Pensé que yo siempre sería
all footloose and fancy free
un despreocupado espíritu libre
how could I have been so blind
Como pude haber estado tan ciego,
what I once made light of
una vez hecha la luz,
turned out to be true love
resultó ser amor verdadero.

Once my ego ruled me
Una vez mi ego me condenó,
flattered me and fooled me
me halagó y me confundió
more times than the laws allow
más veces de lo que las leyes permiten.
you asked me could I care
Me preguntabas si podía atender
my attention was elsewhere
y mi atención estaba en otra parte
how I wish you'd ask me now
¡Cómo deseo que me preguntaras ahora!

ANIMAL TOTÉMICO.

2009-05-29T21:54:00.006+02:00

No es que me sienta identificado con su aspecto o me vea reflejado en sus costumbres, simplemente es que de cuando en vez, sale a mi encuentro.
Durante esta primavera la he vuelto a ver en varias ocasiones, casi siempre mientras recorro la distancia que separa el lugar donde habito y los lugares donde me muevo. Suele aparecer cuando mas ensimismado estoy, inmerso en el giro que va desde lo que he vivido a lo que intuyo que será mañana, pero lo distinto de esta vez ha sido verla tan majestuosa sobre el poste de una alambrada, sobre un verde campo cubierto de flores rojas, blancas y amarillas.
Y lo más extraño aún, por un momento me ha parecido que era yo lo que miraba.

DECÍAMOS AYER.

2009-05-26T23:17:00.007+02:00

Después de acabar mi segundo año de carrera, estaba lejos de saber que durante aquel verano me vería impartiendo clases particulares a mis primos más chicos. Ocioso universitario -como era- y con el pensamiento puesto en la vida nocturna -como lo tenía-, me costaba la misma vida cumplir con el compromiso de levantarme cada mañana, para hacer que aquellos púberes hicieran las tareas que ideaba sobre la marcha. Y cada día lo mismo: mi madre o mi hermana avisándome -con voces que siempre me parecían estridentes-, de que los chiquillos estaban esperando.

- “Anda nene que ya están aquí el Alfonsito y la Manolita”.
En la familia era habitual emplear diminutivos para distinguir unos primos de otros -ellos obviamente eran los más chicos-… y bueno, el artículo delante del nombre es sabido que es práctica común según que lar y/o ralea.
Para tan inocentes miradas ya era una excentricidad por mi parte que me hiciera esperar, pero el “remate del tomate” llegaba cuando hacía mi entrada triunfal en la salita donde me esperaban, luciendo la chilaba que ese año me habia regalado una amiga -que se había echado un novio marroquí-, con los pelos de punta -¡ahhh, aquel tiempo en el uno todavía tenia pelo!”- y desperezándome con todas las ganas.
Para evitarme el discursito de turno sobre mis prácticas nocturnas con el que cada día me agasajaba mi madre, la despachaba pronto, con disimulo, pidiéndole que me preparara el café de achicoria acostumbrado, donde mojaría la acostumbrada torta de aceite que desayunaba cada mañana. Mientras, trataba de crear el ambiente donde poder ganarme a los chiquillos, cuya instrucción me habían encomendado.
- ¿A que hora te acostaste ayer, primo? -preguntaban con la misma medida de complicidad y curiosidad-.
- A las tantas,...-respondía para evitar la escabrosidad del tema-. ¡Venga, vamos!... ¿Hace un incienso?...
- ¡Siii!... -respondían a la vez, como si verdaderamente estuvieran en la escuela-.
- Vale, pero que no se entere... “Doña Tecla”. -les decía en un susurro, rebautizando divertidamente a mi madre, señalando con un gesto la cocina y despertando en ellos una luminosa sonrisa-.
- ¿Vas a poner música hoy, primo? -siempre empezaban o acababan sus frases con ese tratamiento-.
- Digo,… ¡Eso está hecho!
A mi madre ni le gustaba que trasnochara, ni mi chilaba, ni mi música, ni mucho menos que quemara incienso, pero a ellos les encantaba todo lo nuevo que podía ofrecerles y todo lo mío les resultaba de lo mas exótico. Para cuando llegaba “Doña Tecla” con el “café malo” -como lo llamaba ella-, ya sonaba tenue la música de Michael Nyman, Wim Mertens, Benito Lertxundi o cualquier otro minimalista, -era lo que tocaba en aquella época- y en el aire se adivinaba un tufillo a sándalo de lo mas agradable. Los niños la miraban de reojo para ver si se percataba de la jugada y en el momento que reaccionaba, se meaban de la risa.
- ¡Ya estás quemando guarrerías! -clamaba-. No se que se figuraba,... o a decir verdad quizá sí, pero me costaba creer que su fantasía llegara a tanto.
Con el tiempo, mis primos han perdido el diminutivo -al menos en parte, él es ya “Alfonso”, pero ella siempre será “Manoli”- y aunque ya sean adultos, me resulta inevitable verlos como los niños que entones fueron.
Para el siguiente verano, mi madre se deshizo de la chilaba haciéndome creer que me la había llevado en alguno de mis viajes y aunque hoy día siga quemando incienso y la música siempre esté presente en mi casa, hay ratos en los que creo que me echo de menos a mi mismo, sobre todo cuando la casualidad quiere que encuentre a mi primo para recordarme aquél verano.

ADIÓS. (Devaneo veintidós).

2009-04-15T07:24:00.003+02:00

"Todo es transitorio". Buda.

Me veo en la distancia moviendo ligeramente la mano por encima de mi cabeza cuando todavía, resuena en mi mente el estrépito de la carambola que me puso en el camino que ahora transito. Sacudiendo mi mano como si con eso pudiera desprenderme del ruido, digo adiós.

Escena "Seda" de François Girard. 2007.

A CONTRAMANO.

2009-04-11T20:21:00.009+02:00

En el año en que este servidor viera la luz por primera vez, lo hizo también este poema de Jaime Gil de Biedma, recogido en "Poemas póstumos" y conocido como "Contra Gil de Biedma".

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

MAÑANAS PRIMAVERALES.

2009-04-05T11:57:00.004+02:00

A veces, un saludo sabe a poco. Tu mirada remolonea entonces en los gestos de una cara agradable para quedar presa al fin, en unos ojos que miran con la misma curiosidad que los tuyos. Sólo aciertas a sonreír cuando te descubres perdido en un laberinto de emociones y mientras buscas la palabra que rompa el hechizo, esa efímera sonrisa tuya se desploma al verse reflejada en esos ojos llenos de brillo.
Las mañanas de primavera tienen estas cosas.

POLLITO DE CALIFORNIA - "Por la mañana". 2003.

Por la mañana, te vi pasar
y tú me miraste a mi.
El sol brillaba en tus ojos
y yo, temblando no se que sentí.

Y los recuerdos de la alegría del amor,
“me se” compensan con lo que queda de dolor
y recuerdo, pues el día que, que yo te vi
por primera vez…

alo lolá, alo lolá,
alo lolalo lolalo lá,…

VENTANA SUR (XV).

2009-03-31T08:54:00.001+02:00

Mirar a lo lejos, para ver lo verdaderamente cercano.

CHAN,... CHAN.

2009-03-26T21:32:00.004+01:00

"...al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón...
...por eso muchacha no partas ahora soñando el regreso
que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo".
"Canción de las simples cosas" de A. Tejada y J. C. Isella.

De la misma manera que de vez en cuando nos besa en la boca, también la vida puede sentarnos de culo de un revés y sin saber como ni porqué, nos descubrimos “chupando un palo sobre una calabaza” -que diría aquél-, sintiendo la desazón del bolero más nostálgico, la seguiriya más amarga o el tango más pasional.
De cualquier forma, somos nosotros quienes elegimos el momento de acabar con la “cantinela” -da igual si es con un “chan,… chan” o con un “chim, pum”-, el caso es poder recuperar el deleite de esas cosas simples que llenan la vida.

Escena "El hijo de la Novia" de Juan José Campanella. 2000.

DEVANEO. Veintiuno.

2009-03-23T16:09:00.007+01:00

El corazón es un músculo que si no se "mueve", se endurece.
Se lo hago saber a dos hermanos gemelos para ayudarles a gestar el beso que darán a su madre enferma -de ese mal que todos padecen aún no siendo el paciente y que a todos priva de ser dueños de si mismos-.
Sus sonrisas revelan que no les costará probar.

DESUELLO.

2009-03-18T22:59:00.021+01:00

La segunda etapa de mi Educación General Básica, estuvo marcada por mi amistad con Pedro. Aunque en clase nos sentábamos por separado, cada día nos esperábamos para compartir el trayecto de ida y vuelta al colegio. Nos pirrábamos por hacer el camino pateando todas las piedras que nos salían al paso o pintando en los zócalos de cemento, los dibujos más obscenos que sabíamos pintar a esa edad, con las tizas que birlábamos en los cambios de clase. Las tardes y fines de semana, recorríamos las calles con su desvencijada bicicleta, -él pedaleando y yo, sentado de media anqueta en la barra-, maquinando que hacer con nuestro tiempo libre.

Pedro, entrando en carnes él y siempre con una sonrisa en los labios, vivía en los aledaños del barrio, en una casa que marcaba el inicio del camino de “El Cerro”, un carril de tierra -hoy asfaltado-, que otrora utilizaran los romeros para ir al Santuario de la Virgen de la Cabeza. De planta baja, tenía un pequeño porche desde donde podía contemplarse toda la extensión de la huerta que trabajaba su padre -y para lo que tantas veces sería requerido mi amigo-. Le encantaba contar como propia la situación que narraba un chiste donde un padre y un hijo labran juntos la tierra con una mula, cuando en plena labor se oye un sonoro pedo, el padre pregunta al hijo que quién había sido, si él o la mula, cuando el hijo reconoce avergonzado su falta, el padre responde con sorna: “ya me parecía muy grande para la mula”… Nos moríamos de la risa.
Cierta vez, fui a buscarlo a casa. Cuando pregunté por él, su madre me dijo que lo encontraría en la casita que tenían al otro lado de la huerta -y que utilizaban como almacén de los aperos del campo-, explicándome que le había encargado ayudar a su hermano a matar y desollar el conejo que mas tarde emplearía en alguno de sus guisos. Yo sabía que cuando su hermano mayor andaba cerca, tenía muchas papeletas de acabar como victima de sus chanzas, pero la curiosidad por ver lo que hacían me resultó tremendamente atractiva, además, la invitación de la madre para que fuera a acompañarlos, fue determinante para ir a ver.
Conforme hacía el trecho del camino de “El Cerro” que transcurría paralelo a la huerta y que me llevaría hasta ellos, recordaba las veces que salí escaldado estando los dos juntos. Se les podía ver a lo lejos trajinando de aquí para allá junto a la higuera cercana a la alberca. Cuando llegué a su altura descubrí a mi amigo sujetando sonriente a un despreocupado conejo por los cuartos traseros, mientras su hermano ataba un trozo de cuerda de pita en una de las ramas de la higuera. Una vez atada la cuerda, apartó a su hermano con un persuasorio “¡deja!” y se hizo cargo del gazapo. Sin protocolo alguno y en un santiamén, acabó con la vida de aquel bicho con un par de pescozones y lo dejó colgando de una pata en la higuera.
- ¿Ya está muerto? -pregunté por lo bajini a mi amigo-
- Ya. -sonrió Pedro-.
Mientras el hermano daba estratégicos cortes en el cuerpo suspendido del animal, me invitaba a acercarme para que no perdiera detalle. Cuando estuve cerca, sin ninguna explicación, tiró de la piel del conejo hacia abajo apartando la cara con un gesto de grima. El aire alrededor se enrareció tanto que me sobrevino una arcada. Mi amigo, que disimuladamente se había apartado con la mano en la nariz, convirtió su sonrisa en una sonora risotada, a la que no tardó en unirse su hermano.
- ¿¡Qué t’ha pasaooo!? -reían jocosos-
El hedor que desprendió el animal al ser desollado, me resultó tan repugnante que acabé vomitando en el arriate de la parra sembrada junto a la puerta de la casita. A cada arcada que daba, la mofa de los hermanos crecía y crecía, casi acabando en el suelo revolcados de la risa.
Los dejé riendo a mandíbula batiente mientras gritaban divertidos mi nombre y salí de allí mareado, sintiendo más que la burla, no haber tenido la mano de mi madre en mi frente como cada vez que vomitaba. Cuando llegué a casa, no pude ocultar mi desazón y le dije que había vomitado.
- Si es que no paras… -dijo, seguramente pensando que venía de corretear las calles con Pedro-... anda, siéntate ahí y no te muevas. -me recomendó con un tono entre la severidad y la dulzura-.
Luego me ofreció una infusión de manzanilla.

Imagen: "Conejo desollado" de Antonio López. 1972.

ELUCUBRACIONES.

2009-03-15T10:49:00.018+01:00

Se dice -creo que- de Curro Romero, el veterano torero conocido como “El Faraón de Camas”, que al ser preguntado por su irregular carrera respondió: “A ver,… todos los días no se puede hacer arte a la cinco de la tarde”.
Ponerse delante de un papel en blanco no siempre es una tarea fácil, no porque no se tenga con qué “mancharlo”, porque por nimios que sean, siempre hay alguna historia que contar o algún garabato que pintar. El problema se presenta al elegir la manera de hacerlo.
Durante el fugaz tránsito por nuestras vidas, no siempre estaremos conectados a esa parte nuestra que pone en el sitio adecuado -ese que nos permite seguir-, todo cuanto hemos vivido, por lo que es inevitable que a veces, sea prioritario restaurar ese centro de equilibrio que notamos desplazado, para que cualquier actividad que emprendamos no resulte insulsa. Por otra parte, creo que no es fácil, para el que “mancha papeles”, obviar la posible existencia de un espectador, un lector que observa con detalle sus elucubraciones, lo que implica reparar en la responsabilidad de tenerlo en cuenta, no ya para encontrar su consenso sino para que simplemente pueda ver lo que se quiere mostrar.
Habrá cosas que sean fáciles de contar, otras requerirán más tiempo y meditación para descubrir como hacerlo y las habrá que nunca verán la luz. A ver,... “no siempre se podrá hacer arte a las cinco de la tarde”.

Imagen: "La muerte de Marat" de Jacques-Louis David. 1793.

NO PARA MÍ.

2009-03-09T20:41:00.003+01:00

Dentro del legado que dejara a la música el tandem George-Ira Gershwin, se encuentra esta pieza, tan agradable de silbar, que se llama “But not for me” y que últimamente me acompaña mientras me afeito, bajo en ascensor o espero en la cola del supermercado. Quisiera acercárosla en principio, de la mano -el clarinete, mejor-, del prolífico e imaginativo Buddy De Franco que interpreta una versión -la más elaborada de las tres que subo-, de ritmo acelerado, plagada de florituras y con un swing maravillosamente arrollador. Para conocer su letra, que mejor que a través de la magnifica, fastuosa y enorme voz de Ella Fitzgerald -…a ver, es que me da mucha compaña-, aprovechando el video que “ourvinylcollection” subió en youtube. Y para terminar la faena -a lo grande-, también podréis ver la excelente -a la par que divertida- versión de Carol Burnett que realizó en los primeros 80’s en el “Show de los Teleñecos”.
Que ustedes lo pasen bien.

Buddy De Franco (cl), Kenny Drew (p), Milt Hilton (b) Art Blakey (d).

They're writing songs of love, but not for me.
Escriben canciones de amor, pero no para mí.
A lucky star's above, but not for me.
Pasa una estrella fugaz, pero no para mí.
With love to lead the way
Con el amor como guía
I've found more clouds of grey
he encontrado más nubarrones
than any Russain play could guarantee.
que cualquier ruleta rusa pudiera garantizar.
I was a fool to fall and get that way;
Fui un idiota por ponerme así,
Heigh-ho! Alas! And also, lack-a-day!
¡valla!, ¡lo lamento!, ademas ¡que pena!.
Although I can't dismiss the mem'ry of his kiss,
aunque no puedo desprenderme del recuerdo de su beso,
I guess he's mot for me.
supongo que es como unviejo coche para mi.

He's knocking on a door, but not for me.
Él llama a una puerta pero no para mí.
He'll plan a two by four, but not for me.
Toca un dos por cuatro, pero no para mí.
I know that love's a game;
Sé que el amor es un juego.
I'm puzzled, just the same,
por eso mismo estoy perplejo
was I the moth or flame?
¿Que era la polilla o la llama?
I'm all at sea.
Estoy en el mar
It all began so well, but what an end!
¡Todo comenzó tan bien, pero ¡qué final!
This is the time a feller needs a friend,
es el momento en el que un chorbo necesita un amigo
when ev'ry happy plot ends with the marriage knot,
cuando un feliz “affaire” acaba con el yugo del matrimonio
and there's no knot for me.
y no hay ningún yugo para mí.

¿A que dan ganas de silbarla?... ¿No?

ESPERPENTO.

2009-03-03T22:09:00.010+01:00

Enredado en el delirante giro
de la órbita más alejada de mí,
-inevitable etapa
de mi ciclotímico periplo-,
vago impróvido para tropezar al fin,
con el vasto panorama que me ofrece
toda cosa que no soy,
-veo agitarse cuanto habito-.
Contemplo confuso los extraños pasos
de figuras ignotas en otroras ajenas,
caducas existencias
que piden de nuevo cerrar el ciclo.

Imagen: Fotograma de "Una partida de campo" de Jean Renoir. 1936.

VENTANA SUR (XIV).

2009-02-25T19:25:00.001+01:00

"Guardo una tarde de sol por si hace falta..." Manolo García.

CUALQUIER DÍA ES BUENO.

2009-02-21T23:48:00.008+01:00

Dominados por todo cuanto nos estimula, atrae o apetece, nos instalamos cómodamente en la ergástula de nuestras pasiones, un encierro elegido, sin sentencia ni barrotes y con nuestra alevosa ansia de escabullirnos de nosotros mismos, por toda vigilancia.
Apegados a la idea de que nunca es buen momento para abandonarse a una mejora, decidimos darnos un homenaje, entregándonos al deleite del efímero gozo de nuestro abandono y pensamos que cualquier día es bueno para intentar rescatarnos.

LOU RED - Perfect day. 1972.

Just a perfect day,
Simplemente un día perfecto,
drink Sangria in the park,
beber sangría en el parque,
and then later, when it gets dark,
y más tarde, cuando anochezca,
we go home.
vamos a casa.
Just a perfect day,
Simplemente un día perfecto,
feed animals in the zoo
dar de comer a los animales del zoo
then later, a movie too,
más tarde, una "peli",
and then home.
y luego a casa.

(Estribillo):
Oh it's such a perfect day,
Oh es un día tan perfecto,
i'm glad I spent it with you.
me alegro de pasarlo contigo.
Oh such a perfect day,
Oh un día tan perfecto,
you just keep me hanging on,
tú me ayudas a resistir,
you just keep me hanging on.
tú me ayudas a resistir.

Just a perfect day,
Simplemente un día perfecto,
problems all left alone,
los problemas quedan a un lado.
Weekenders on our own,
Domingueros a nuestro aire,
it's such fun.
es tan divertido.
Just a perfect day,
Simplemente un día perfecto,
you made me forget myself.
hiciste que me olvidara de mí mismo.
I thought I was someone else,
Pensé que era otra persona,
someone good.
alguien bueno.

(Estribillo)

You're going to reap just what you sow, (x3)
Vas a recoger sólo lo que siembres,...

Escena: "Trainspotting" de Danny Boyle. 1996.

DEVANEO. Veinte.

2009-02-17T18:26:00.001+01:00

Reaccionan mis pupilas ante la explosión de luz. La mole de piedra queda definitivamente atrás, apenas desaparece su pesada sombra. El blanco muta paulatinamente al azul y la radio, después de su vómito de interferencias, se recupera de la indigestión de oscuridad que por un rato me acompaña.

HOSPITALIDAD.

2009-02-11T19:55:00.012+01:00

Como llego temprano, encuentro la puerta del ayuntamiento cerrada. Decido hacer tiempo en la taberna de María, -no será el primer café que tome aquí-. Mis gafas se empañan al cruzar la puerta. Fijándose siempre en quién entra, un buen número de avezados jornaleros abarrotan la cantina mientras “se preparan” antes de ir al tajo. Me despojo de la cartera y las gafas y doy los buenos días. Responden los más cercarnos que abren un pequeño hueco hacia la barra. Pido el café a la dueña mientras limpio las lentes. El abuelo que queda a mi lado se percata de la maniobra y para sacar conversación, evidencia el efecto de la diferencia de temperatura con el exterior. Comento como se encrudece el invierno en aquella comarca. Quiere saber de donde vengo y a que me dedico. Satisfago su curiosidad para que me cuente como él no salió nunca de aquel pueblecito, a excepción de los contados y “justificados” viajes que me explica. Pareciéndome que más que hablar quiere ser escuchado, le dedico toda mi atención. En el tiempo que duran su cigarro y mi café, me hace partícipe de los detalles más sentidos de su vida: la enfermedad de su mujer, la muerte de su hijo, la senectud,… y su gusto por conocer a la “gente nueva”. Apremiado por la hora, le hago saber el placer que he tenido de escucharle. Me despide con un “vaya usted con dios” que me hace sentir verdaderamente acompañado.

Escena: "La fortuna de vivir" de Jean Becker. 1998.

QUEMAR LAS NAVES.

2009-02-08T17:09:00.009+01:00

"Todos nos transformaríamos si nos atreviéramos a ser lo que somos".
"Alexis o el Tratado del inútil combate".

La escritora francesa Marguerite Yourcenar publica en 1929 su primera novela -escrita a modo de carta-, "Alexis o el tratado del inútil combate", donde independientemente de la audaz y sutil manera de tratar su temática, se disfruta enormemente la habilidad con la que esta autora maneja la universalidad de los sentimientos:

"Estaba absolutamente solo. Hasta ahora no he dicho nada de los rostros en los que se encarnó mi deseo; no he interpuesto entre tú y yo, más que fantasmas anónimos. No creas que me obligue a ello el pudor o los celos que uno siente de sus recuerdos. No presumo de haber amado. He sentido demasiado lo poco durables que son las emociones más vivas para querer, al acercarme a seres perecederos, encaminados hacia la muerte, extraer un sentimiento que se pretende inmortal. Después de todo, lo que en el otro nos conmueve sólo es un préstamo que le ha hecho la vida. Creo que el alma envejece, como la carne y sólo expresa, en los mejores, el esplendor de una época, un milagro efímero con la misma juventud. ¿Para qué, amiga mía, apoyarnos en lo que no perdura?"

Audio: Luis Felipe Barrio en su álbum "Rojo".

LO BUENO Y BREVE.

2009-02-06T22:12:00.006+01:00

Es lo que digo,
no es que no me tengas,
es sólo que no tienes
nada conmigo.

Me voy a vivr solito
porque aquí con tanta gente,
me puedo volver loquito.

Y yo no sé que es mejor,
si emprender el camino
de nuevo hacia tí
o buscar un nuevo destino
muy lejos de aquí.

Yo no se que es mejor,
si buscar hasta encontrarte
o esperar a que se apague
esta hoguera de pasión.

Yo te quiero, te quiero
pero me da miedo
que el amor siga creciendo
y creciendo y creciendo...
y cuando mas alto esté,
venga el orgullo jugando
y lo rompa sin querer.

Las flores de tu balcón
lloran por verme,
que lo se yo, que lo se yo, que lo se yo.
Las flores de tu balcón
lloran por verme,
¡valgame dios!,
con lo bonita que eres
y no tienes corazón.

¡Ay que dolor!
cuando la gente te pisa
las flores de tu ilusión.

Video: Recital de "Lole y Manuel" emitido por TVE en los años 70.

EL DESQUITE.

2009-02-01T18:44:00.006+01:00

Ya contaba aquí que mi padre no era un hombre de letras,… aunque tampoco lo fue de números.
Tenía su propia manera de enumerar las cosas, estuviera en la situación que estuviera, después de “uno” nunca decía “dos”, en su lugar siempre colocaba un “otro”. Y lo hacía con tanta naturalidad, que ha tenido que pasar el tiempo para poder comprender la socarronería que tan hábilmente desplegaba para estar cerca de los demás. Hago memoria y lo veo claramente frente a mí mientras hacía los deberes con la mesa repleta de lápices:
-Aaamigo,… ¡estás rico! -decía señalando con un gesto mis lápices de colores para ayudarme a entender de qué hablaba- …a ver,... uno, “otro”, tres, cuatro,… ¿y todos te sirven?.
Yo sonreía. Él también.
En una tarde como ésta -de gris invierno quiero decir-, presencié como se las gastaba después de sufrir la injusticia de un acto vandálico. Llegó a casa ofuscado, refunfuñando y cuestionando la moralidad materna de “vetetúasaberquién”. Mascullaba algo sobre su moto, una Derbi de 49 cc. que utilizaba para ir a trabajar al campo y que tenía una pegatina recordando el -por aquel entonces-, tricampeonato del mundo conseguido por Ángel Nieto. Al parecer, según contaba a mi madre, la queja venía porque “algún desgraciado” le había birlado el tapón del depósito de gasolina. Por su narración, -plagada de tacos, blasfemias y amenazas-, pudimos saber como se las había ingeniado para llegar a casa bajo la lluvia, improvisando un nuevo tapón con un trozo plástico. Nadie se atrevía a decir esta boca es mía, mi madre intentaba apaciguarlo diciendo que probablemente pudiera conseguir otro al día siguiente en el taller de “Carrilero” -así se apellida quién todavía lo regenta-, pero él insistía en que lo solucionaría esa misma noche. Se lavó, se puso un hato limpio y se marchó, según dijo, a visitar a su madre. Otras veces me hubiera invitado a ver a mi abuela, pero aquella tarde no lo hizo.
Llegó la noche con la preocupación de mi madre de donde se habría metido “este hombre” y a medida que pasaba el tiempo, cobraba mas fuerza la posibilidad de que se hubiera “entretenido donde no debiera”. Y así fue. Cuando entró mi padre a la salita, el olor a taberna se notaba a la legua, en su cara brillaba un aire de satisfacción que en un principio achacamos a la evidente intoxicación etílica que llevaba a cuestas, pero cuando se sentó supimos el porqué de su regocijo.
En el momento en el que mi madre fue a la cocina para calentarle la comida, él empezó a contar mientras se sacaba de los bolsillos los tapones de depósito de gasolina de las motos que había ido encontrando en el trayecto desde la taberna a casa.
- Uno, “otro”, tres,… -así hasta siete-,… y ahora, ¡que me lo quiten otra vez! -sentenció-.
A mi hermana y a mi se nos abrían los ojos como platos a cada tapón que sacaba de sus bolsillos y si digo la verdad, desde mi corta edad deseaba que aquello no acabara nunca, ajeno a la vindicación que acababa de ejecutar mi padre.
Cuando mi madre llegó para servirle su plato y vio la mesa llena de tapones lo tachó de sinvergüenza para arriba y claro está, se lió la pelotera. Pero él ni se inmutó, por mucho que mi madre le reprochara lo que acababa de hacer, terminó de comer y se fue a probar los tapones para ver cual le venía bien a su moto. Yo me escurrí de tapadillo con él para comprobar que de los siete tapones, sólo podía utilizar dos. Cuando le pregunté que si podía quedarme con el resto me espetó:
-Esto no es para jugar.

VENTANA OESTE (XVI).

2009-01-29T18:56:00.002+01:00

Abrimos ventanas para ver...

...y ser vistos.

SINOPSIS.

2009-01-25T17:54:00.005+01:00

“Lo que duele de un corazón roto es
no recordar como te sentías antes.
Hay que recordarlo, sino no se encontraría jamás…
…serías un lastre para el mundo”.
“Cassie Ainsworth” personaje de “Skins”.

Cualquier fin de semana bastaba para disfrutar del mundo, pero poco después habría de necesitar toda la vida para reconciliarse con él.
“Ella le esperaba en la escalera y antes de que pisara el último peldaño, le dejaba uno de sus besos en la boca. Salvadas la distancia y otras lejanías que les separaban, podían por fin fundirse en un abrazo y arrullarse entre “holas” a la luz de sus sonrisas”. La reducida habitación del pisito de turno que habrían de ocupar durante un par de días, mutaba hasta ofrecer lo mejor de su hechura: el colchón en el suelo, la media luz de un flexo, el olor del suavizante en unos calcetines a rayas, del gel en su piel, del incienso en el aire teñido con la música de Waits. La plancha, la cámara fotográfica, el lapicero atestado de colores, el exquisito trato de la ropa en sus manos, las cosquillas que le hacía su pelo en la nariz, el café vespertino con el “cigarrito de después”, la ducha compartida,… Las cosas sencillas se fueron desvaneciendo mientras todo parecía complicarse en cualquier intento por recuperarlas.

REPÚBLICA BANANERA.

2009-01-19T17:26:00.004+01:00

Trabajo en pueblos pequeñitos. De cuando en vez -como hoy-, me desplazo a la capital para asistir a reuniones de “coordinación”, teóricamente tan necesarias y que en la práctica, sirven poco más que para evidenciar todo lo que de republica bananera tiene la administración.
Resignándose a responder a “los de más arriba” y coincideiendo en lo mal que funcionan “otros”, se debate sobre como llevar los cambios que mejoren las vidas de los que algunos solo conocen en papel, y todo sin apartarse un milímetro de la idea que cada uno tiene de los resultados -que deben parecerse obviamente a la música que cada uno toca-. Luego palmaditas en la espalda y un “es lo que tenemos”… los tiempos que corren, supongo.
Así, llego a casa y, mientras caliento la ración de potaje de habas secas que descongelé esta mañana, me tomo un “vasico vino” y busco en mi discoteca “Liberation Music Orchestra”, disco de 1969 del bajista Charlie Haden.
La fanfarria lo inunda todo.

LA SIESTA.

2009-01-13T21:11:00.000+01:00

Dormir, libera,… repara.
¿Cuantas veces oiría en mi infancia que había que respetar el momento de la siesta? -como ahora lo oye mi sobrino cuando remolonamente se marcha a la calle después de comer-, y es que, ya sea invierno o verano, siempre hay un buen momento para desconectar del mundanal ruido. Y qué mejor que durmiendo.
Dicen que el cuerpo es sabio y desde un tiempo a esta parte, el mío me pide que preste atención al descanso. Vuelvo a recuperar la sana costumbre de la siesta aún teniendo que lidiar con la inoportuna llamada de gente que vete tú a saber que quieren -bueno si, venderme algo-, o la impertinente moto que estrepitosamente pasa por la calle.

Escena: "El río" de Jean Renoir. 1950.

DEVANEO. Diecinueve.

2009-01-09T22:30:00.004+01:00

Cada vez es más frecuete atender esta necesidad mía de apartarme
del mundo para poder continuar en él.

EL MISMO HORROR, LA MISMA FAUNA.

2009-01-05T19:16:00.002+01:00

Desde que el mundo es mundo, -no digo desde que empezamos a reinventarlo-, existen claras constantes que definen la “condición humana”, rasgos que, aún permaneciendo durante toda nuestra vida en estado de permanente latencia, son inseparables a cualquier espécimen nacido de mujer. No siempre son plato de buen gusto y desde que el mundo es mundo, -desde que estamos reinterpretándolo, quiero decir ahora-, nos servimos de manifestaciones artísticas para maquillar las pasiones de nuestra esperpéntica existencia y así, ya sea a través de la mitología, de los clásicos literarios o la lírica de tradición oral, podemos seguir espantándonos de lo que es inherente a nuestra naturaleza.
Sirvan nuestras “New year resolutions” para mantener dormido el animal que somos, aun en detrimento del disfrute de todo lo que duerme con él.

ANDARAJE - "BlancaFlor Y Filomena".

Está la pobre viuda
entre el amor y la guerra
con sus dos hijas queridas,
Blancaflor y Filomena.
Pasa por allí Tranquilo,
se enamora de una de ellas.
– ¿Quiere usted que yo me case
con su hija Filomena?
– Cásate con Blancaflor
que es mayor y te respeta.
Se casó con Blancaflor
no olvidando a Filomena.
Pasó por allí Tranquilo.
– ¿Qué haces por estas tierras?
¿Cómo queda Blancaflor?
– Blancaflor ha «quedao» buena,
«embarazá» de seis meses,
que eso es lo que usted desea,
pero me ha encargado mucho
que me lleve a Filomena,
para a la hora de su parto
tenerla en su cabecera.
La visten de azul y blanco
que parecía una estrella.
El se sube en el caballo
y ella se subió en la yegua.
– Adiós, madre de mi alma,
tú, mi madre, me destierras.
– No te destierro, hija mía,
que tu cuñado te lleva.

A la salida del pueblo
se puso a remenecerla.
– Estate quieto, Tranquilo,
que el demonio a ti te tienta.
– Que me tiente o no me tiente
quiero gozar tu belleza.
La ha bajado del caballo,
hizo lo que quiso de ella,
y para que no gritase
le ha despuntado la lengua.
A los gritos que ella daba
un pastorcito se acerca.
– ¿Qué te pasa, niña hermosa,
qué te pasa Filomena?
A señas o como pudo
papel y pluma pidió,
y con sangre de su lengua
una carta allí escribió.
– Echa esta carta al correo
que la reciba mi madre,
que se entere de la afrenta
que ha cometido el infame.
– Toma criada este niño
y guísalo en la caldera,
«pa» cuando venga Tranquilo
que se lo pongan de cena.
Está cenando Tranquilo.
– ¡Ay, qué buena está esta cena!
– Más dulces son los abrazos
de mi hermana Filomena.

VENTANA SUR (XIII).

2008-12-31T21:13:00.002+01:00

Tener un horizonte ayuda a ver el camino.

LA DESPEDIDA.

2008-12-29T11:11:00.011+01:00

Los años ochenta fueron los años de mi mocedad. Época extraña aquella en la que permanecíamos despreocupados por el devenir de la vida mientras nos sentíamos repletos de ella,… tratando de sacar a todo, todo su jugo,… Un tiempo donde, -como diría Chavela-, no íbamos a ver si podíamos, sino que, porque podíamos, íbamos.
Nos sentíamos todopoderosos y sólo teníamos ojos para “los iguales”, con ellos probábamos, coqueteábamos y descubríamos todo cuanto hubiera de ser probado, conquistado o descubierto. Ávidos por crecer, intuíamos que el conocimiento no solo era aprender de la experiencia sino que además, tenía que ver con nuestra manera de responder a los estímulos que nos llegaban… la vida procuraría ponernos al paso emociones y sentimientos con los que practicar.
Aunque “Tere” no solía salir con la -por aquél entonces-, incipiente pandilla, ese año participé en su casa de un discontinuo grupo de estudio para intentar aprobar en septiembre el fastidioso inglés que a ella traía tan de cabeza. Era una muchacha achaparrada, más bajita que el resto de nosotros y aunque no era excesivamente gruesa, una cara redonda con el pelo siempre recogido en dos trenzas, acentuaba la rechonchez de su aspecto. Para nosotros, era inevitable compararla con una campesina del Perú y su apellido, “Cabezas”, más de una vez fue motivo de guasa. Era más bien tímida -aunque en la intimidad se mostrara ocurrente-, no se le conocía un grupo fijo de amigos, casi siempre se le veía con su amiga -y vecina- de toda la vida y cada vez que coincidíamos en la parada del autobús, mostraba su carácter sencillo, reservado e ingenuo. Todos coincidían en que “era mas inocente que un pimiento verde”.
A punto de comenzar el nuevo curso, tras los exámenes y en espera del comienzo de las clases, procurábamos disfrutar del tiempo libre que nos quedaba, del mismo modo que lo habíamos hecho en verano. Quedábamos por las mañanas para matar el tiempo entre expediciones al campo, grabaciones de cintas de casete o algún ratico de bicicleta y por las noches nos íbamos al paseo a tomarnos algunas “litronas”,… aunque Tere nunca participó de eso.
Una de esas mañanas nos levantamos con el rumor de una estremecedora noticia: la noche anterior, Tere junto con su hermana mayor -tan discreta como ella pero de aspecto mucho mas refinado-, se fueron con tres chicos más a uno de los pueblos vecinos para divertirse. A su regreso tuvieron un accidente y murieron todos menos el chico que llevaba el coche.
El pueblo estaba consternado, en el entierro nos vimos un sinfín de muchachos de los que estudiábamos en el instituto. Recuerdo como un grupo de nosotros tuvimos que ver a Tere de cuerpo presente para creernos lo que estaba pasando, entre ellos Alfonso, un chico tan discreto como ellas y que en secreto bebía los vientos por la hermana de Tere.
Tras el funeral no volvimos a nuestras casas, nos quedamos en silencio en un banco del paseo. Fueron los sollozos de Alfonso los que motivaron que alguno de nosotros esgrimiera un “la vida sigue” para sacarnos del estado de abatimiento en el que estábamos. Decidimos comprar unos litros de cerveza y tinto con casera como en noches anteriores, así que juntamos el “trapillo” que teníamos y compramos algunas botellas. Y bebimos. Tanto que el ambiente se fue relajando y hubo risas y bromas y revelaciones sobre Tere y su hermana y al rato estábamos tan eufóricos que no hacíamos otra cosa que disfrutar de los lazos que nos unían, extrañamente reforzados por lo que acabábamos de vivir.
- ¿Estamos haciendo bien…? -me preguntaba Alfonso desde su desconsuelo-.
No supe que contestar, me limité a echarle el brazo por encima del hombro y arrimarle el litro que tenía en la mano.

Imagen: "Muchacha con trenzas" de Amadeo Modigliani. 1918.

REUNIFICACIÓN.

2008-12-23T20:43:00.001+01:00

Estas son fechas donde muchos hogares andan revueltos tratando de responder convenientemente a la tradición señalada para la nochebuena.
Muchas son las familias que andan preparando -aunque sea minimamente-, el momento en el que se sentarán alrededor de una mesa para disfrutar de su reencuentro y el ágape que para tal fin, prepararán con esmero. Cada miembro del clan mima esta nueva oportunidad donde poder reforzar, mantener o recuperar los lazos que les unen.
Durante esa noche algunas familias disfrutarán -o padecerán- la raigambre de la costumbre; la consagración o desinhibición a ella de las que cada uno haga gala; o las novedades, planes e imprevistos con las que se sorprenderán los unos a los otros. Otras, compartirán por imitación ese delicado y efímero espíritu navideño mientras ningún contratiempo les devuelva al lugar de su corazón donde parecen haber aparcado por un tiempo sus diferencias, reservas, expectativas o su angustia.
Y son muchos los que -por necesidad-, se dejan contaminar del espíritu reinante para poder disfrutar de la tregua concedida al individualismo, la distancia, la soledad o la misantropía.
En fin, sea cual sea la realidad que se viva, espero que la felicidad esté presente.

Escena: "La Gran Familia" de Fernando Palacios. (1962).

CONCLUSIONES.

2008-12-14T20:41:00.006+01:00

Dentro de uno de los fragmentos del “Libro del Desasosiego” del portugués Fernando Pessoa, se puede leer:
“…Nos cansamos de pensar para llegar a una conclusión, porque cuanto más se piensa, más se analiza, más distingos se hacen, menos se llega a una conclusión... ”

TENTATIVAS.

2008-12-07T18:23:00.004+01:00

…¿Pourquoi, qu’il disait, pourquoi
…¿Por qué, decía, por qué
qu’on supporterait pas la vie
no íbamos a soportar la vida
du moment qu’il suffit d’un rien
desde el momento en que basta con una pequeñez
pour vous en prever?...
para verte privado de ella?...
Raymond Queneau.
(Versos que pueden leerse en
"Place de la republique" de Louis Malle. 1974).

Todos, absolutamente todos, moriremos en el intento. Cuando no sea intentando morir, será intentando vivir, construyendo desde la nada, apegándose a todo, viendo como se nos encallan el corazón y las manos, creyendo que la trascendencia es descendencia, tratando de entender por qué la presencia de los que están no siempre es visible -“o al revés” como diría Gloria-, descubriendo que el amor no tiene por qué regresar por el mismo camino,… decidiendo morir en nuestro intento de vivir.
Aún intentándolo hay cosas que se nos escapan. Todavía.

Akron/Family - “Love is simple.”

Don’t be afraid, it’s only love.
Love is simple.
Don’t be afraid, you’re already dead.
Love is simple.

VENTANA OESTE (XV).

2008-12-03T19:57:00.001+01:00

Cuando no se consigue ver lo de fuera quizá sea el momento de mirar hacia dentro.

DEVANEO. Dieciocho.

2008-12-01T00:17:00.003+01:00

La noche es ahora un hálito frío con olor a chimenea que lame los reflejos de mi rostro, el calor de la música se desliza por entre el siseo del aire cuando lo tomo en cada bocanada, mientras titilan las luces de los pueblos vecinos en la oscuridad lejana,... planeo mentalmente por el cielo de otros días para reconocer la inesperada sensación peregrinamente familiar que es reconciliarse consigo mismo.

DAYS LIKE THIS.

2008-11-25T23:20:00.008+01:00

TRIGO LIMPIO - "Rómpeme, mátame". 1977.

Tus ojos ya no me miran, son tus labios dos mentiras;
tu lengua, insulto y caricia, pero así me siento viva.
Prefiero ser pura sangre y que me tires de las bridas
que una muñeca de jade, un adorno en tu vitrina.
Por eso rómpeme, mátame, pero no me ignores, no, mi vida:
prefiero que tú me mates que morirme cada día.
Tus manos son dos cadenas, mi placer y mi agonía:
con una me das cariño, con la otra me dominas.
Prefiero sentir la espuela que me hincas cada día
a ser la flor que en un vaso olvidaste en una esquina.
Por eso rómpeme, mátame, pero no me ignores, no, mi vida:
prefiero que tú me mates que morirme cada día.

Volvemos a caer en los tópicos. Hoy -como ayer-, se nos vuelve a invitar a que nos coloquemos unas “gafas de color morado” para introducir la “perspectiva de género” en nuestras vidas. Una prótesis que no para todos -y todas- parece tener las mismas dioptrías. Hay algunas -y algunos-, que mientras se afanan en que su discurso sea lo más políticamente correcto, pierden esa naturalidad tan necesaria para que el concepto de igualdad sea minimamente factible -ya no digo creíble-. Otros -y otras- amplifican tanto lo que oyen -no digo ver- que tendenciosamente hacen inclinar la balanza al extremo contrario, convirtiendo eso de "la igualdad" en una moneda de cambio. Y las hay, muy monas ellas, -en ellos de momento no me fijo-, que con tanta "perspectiva", pierden por completo todo su atractivo.
¿Y si en vez de gafas, miramos por nosotros mismos? No creo que lo que hay que ver, haya que verse con los ojos.

Escena: "El mundo sigue" de Fernándo Fernán Gómez. 1963.

ESCUCHA.

2008-11-20T21:43:00.010+01:00

Si lo intentas, pon todo el corazón.
No cargues con lo vivido,
alójalo en ese justo lugar
que te permita partir
-allá donde vallas-.
Aunque ahora no sepas muy bien
dónde es eso, -ni lugar ni destino-.

Y si avanzas, renueva tu atención.
Cuidado con el descuido.
Se desvanecería tu voluntad
si silencias tu sentir
-y al advertir, callas-.
Aunque ahora no sepas muy bien
como hacerlo, -escucha tu camino-.

Si te alejas, no pierdas la ilusión.
No todo está perdido.
Más y más gozarás tu libertad
al estar cerca de ti.
-conozco tu talla-.
Aunque ahora no sepa muy bien
cuando será, -respiro tranquilo-.

BJÖRK Y RAIMUNDO AMADOR - "So broken". 1997.

So broken, in pieces,
Tan roto, en pedazos,
my heart is so broken,
mi corazón está tan deshecho,
i'm puzzling.
(que) estoy hecha un caos.

Here I go,
Aquí voy,
trying to run ahead of that
trantando de seguir adelante con este
heart-break-train, thinking
destartalado-tren-que-es-mi-corazón, pensando
it will never catch up with me
(que) nunca me alcanzará.
---
I'm so broken,
Estoy tan deshecha,
i'm trying to land this aeroplane of ours gracefully,
intentando aterrizar este avión nuestro con soltura,
but it seems just destined to crash.
pero sólo parece destinado a estrellarse.
---
I'm so broken,
Estoy tan deshecha,
How can
¿Cómo puede
all continuity just vanish away
toda continuidad desvanacerse
at one step at a time now, baby?
en un instante, cariño?
---
I'm so completely unhealable, baby.
Enteramente no tengo cura, cariño.
I'm so broken.
Estoy tan deshecha.

Imagen: "Dédalo e Ícaro" de Charles Paul Landon. 1799.

ALLEGRO SOSTENUTTO. (y II).

2008-11-16T22:10:00.015+01:00

(Viene de...) Terminaban los años ’70 y algunas de las familias que años atrás emigraron a otros países, regresaban para instalarse de nuevo en su lugar de origen. Tal fue el caso de “Las Francesas”, dos hermanas que nacieron en el país vecino mientras sus padres se afanaban en ahorrar todo lo que podían con tal de poder montar algún negociete a su regreso, un taller de carpintería en este caso. Venían a ser de la quinta de mi hermana, unas preadolescentes que llamaban la atención con su exótico encanto, -aunque después, "pegdido el grasejo de su donaigoso asento", resultaran ser más del pueblo que una lechuga-.

Con tal de integrarse cuanto antes en la gazmoña comunidad que era mi pueblo -bueno, hay cosas que nunca cambian-, sus padres enseguida las apuntaron a las clases del sacristán y para que hicieran pronto amigos, cada tarde les daban dinero para simpatizar con el personal. Una de esas tardes, mientras mi madre buscaba nuevos argumentos para que fuera con mi hermana a aprender música, le sonó la flauta por casualidad:
- ¡Anda,… llévatelo! -alentó a mi hermana con un gesto cómplice-.
- ¡Anda nene, vente, que nos van a convidar “las francesas” -dijo para captar mi atención-. Y la captó.
Me explicó la historia de las gabachas y cómo iban convidando a todo quisque a chucherías, incluso a los hermanos más pequeños de sus compañeras de solfeo.
- ...pero tienes que venir a clase para que no piensen que solo vas a que te conviden. -remató-.
- Bueno, pero como no conviden, ya no voy mas. -dije sin poder dejar de sentir toda la tarde que había caído en una encerrona, máxime cuando mi hermana me presentó al sacristán como su nuevo alumno-. Así comenzó mi carrera musical.
A mitad de la clase yo ya me quería ir. El sacristán me encomendó para empezar, que supiera identificar las líneas de los espacios y pasé la tarde recitando “mi-sol-si-re-fás” y “fa-la-dó-mis” hasta el aburrimiento. Si no abandoné en mi primer día, fue por la promesa de mi hermana de que si no invitaban “las francesas” me invitaría ella.
Y llegó el momento. Terminada la clase, las francesas fueron rodeadas por una caterva de acólitos sedientos de azúcar, que se hacían los remolones para ver si salía de ellas proponernos acompañarlas al pretendido ágape. Viendo que no, la más valiente -e impaciente, claro- inquirió:
- ¿Hoy no vais a invitar?,... He traído a mi hermano. -como tratando de convencerlas de que aquella era una tarde especial-
- ¡Y yo al mío! -espetó mi hermana sacándome los colores-. Supongo que corroborando aquel pobre argumento, se hacía notar para no perderse lo que viniera.
A las pobres forasteras no les quedaba mas remedio que agradar a aquella descarada turba, así que consintieron que fuésemos a festejarlo a la confitería del centro del pueblo, “la confitería de Manuela” -dios la tenga en su gloria-. Sin duda, aquel lugar es uno de los recuerdos más dulces que atesoro. Sólo el olor alimentaba. Cierro los ojos y veo los vivos colores de los caramelos de fruta,… de gominola, masticables, “Chimos”, “Pez”, “Sugus”, chicles,… pirámides de piruletas y chupachups, cigarrillos de chocolate, "palotes", regaliz,… galletas envasadas en cajitas de lata, “Poskitos” y “tigretones”, brazos de gitano, dulces de nata, de crema, de coco, con guinda,… bollos, bizcochos, pastas para el té,… ¡Ejem!,… quería decir que elegir entre todo aquel arsenal era una tarea dificilísima, aunque, mas difícil era para “las francesas” administrar los cuartos para que hubiera para todos. Pero al final, todos contentos.
Después del disfrute de aquél ambigú, vendrían un par de tardes más en las que nos pusimos las botas con las hermanas, hasta que la costumbre se hizo insostenible para ellas, que veían como el grupo se acrecentaba cada vez más. Y bueno, entre que las francesas cortaron el suministro y que el sacristán tenía más mala follá que un bombero -con todos mi respetos para el cuerpo-, dejé de ir a las clases de solfeo.
Y ahí acabó mi carrera musical.

ALLEGRO SOSTENUTTO. (I).

2008-11-16T22:03:00.004+01:00

Cuando mi hermana se apuntó a la Banda Municipal, mi madre insistía en que yo también,… me fuera con la música a otra parte. Pero yo prefería mil veces desplegar mis indios de plástico en el descansillo de la escalera o deambular en los solares de mi barrio levantando piedras. A tan corta edad, no estaba yo para gaitas.
Aunque, algún tiempo después, llegó el día en el que brotó en mí la curiosidad de acercarme a aquel grupo de muchachos que todas las tardes se cultivaba musicalmente en la planta superior de la biblioteca. Pero claro, no fue hambre de conocimiento lo que me llevó hasta allí, sino otro tipo de hambre -como se verá luego-, mucho mas mundano.
El director de la banda era el sacristán de la parroquia, un tipo parco en palabras y gestos, que solo se dirigía a ti para decirte lo mal que lo hacías o propinarte un manotazo cuando desbarrabas al marcar el compás, amén de amenazarte continuamente con que nunca conseguirías que te asignara un instrumento. Aún así, muchos eran los púberes que se pirraban por pertenecer a aquel hatajo de abnegados masoquistas, mientras sus madres les insistían en que se aplicasen para conseguir el instrumento -como mi madre conmigo-, o henchidas de orgullo, presumían de tener a alguno de sus vástagos formando parte de aquella sufrida élite -como mi madre con mi hermana-. Ella llegó a ser “clarinete primero”. (Continúa en...)

TODO LO QUE SOMOS.

2008-11-15T00:30:00.006+01:00

Viendo que me retraso en la entrega de una nueva entrada, he pensado amenizar la espera con unos minutos musicales… y qué mejor que con un poco de la música más libre que conozco.
Os dejo con el estándar “All the things you are”, en este caso interpretado por keith Jarret, un pianista que -como todos-, tiene sus detractores pero que, bien escuchado, no lo hace tan mal el muchacho,... vamos, que entretiene, sobre todo cuando se hace acompañar del galimatías que escapa de su boca al leer la partitura, -como es el caso-. Os dejo además el video donde el bueno de Serge imprime a la pieza su particular aire “pop”, "swing", o "quéseyo", con esa chulería indecente, -que cantaran otros y que le es tan propia-.

Keith Jarrett (p), Gary Peacock (b), Jack DeJohnette (d).

VENTANA OESTE (XIV).

2008-11-09T19:43:00.004+01:00

There goes the sun and i say it's all right.