DEVANEO. Treinta y dos.

Abro los ojos y me dejo llevar por el deseo.
Ese deseo que te apega a la vida,
si esa vida sólo fuera el rato en el que te quedarías para siempre.

DEVANEO. Treintaiuno.

Te asomas a vidas ajenas para ver la misma película. Sólo que los protagonistas intercambian sus papeles y de cuando en cuando, aparece un nuevo personaje para ayudar a entender el argumento.

DEVANEO. Treinta.

Mi áspera mano, levanta al fín la voluta de serrín
que evidencia lo que estoy construyendo.

DEVANEO. Veintinueve.

En su primer día, un niño es acompañado al colegio por su madre. Al ver a los demás púberes lloriqueando, su luminosa sonrisa se torna sollozo.
- Pero bueno,... pero si venías ilusionado,... ¿qué ha pasado?
- Es que al ver a los niños llorando me ha dado vergüenza... -explica el niño-.
Es la primera vez que veo ayudar a un hijo a identificar sus sentimientos:
- Eso es pena, cariño...

DEVANEO. Veintiocho.

Para advertir el itinerario descrito por el corolario de mis actos,
paro, respiro y abandono toda tarea que conduzca a trazar cualquier camino.

DEVANEO. Veintisiete.

Una joven madre, -con el oficio aprendido desde más allá que ella misma lo sepa-, consuela a su hijo tras abstenerse en corregir sus imprudentes maneras de divertirse: "Pero mi vida, ¿en que pensabas para saltar así?"

DEVANEO. Veintiseis.

El agua moja mi pelo, para luego escurrirse sin prisa por entre mi piel. En cada lugar nuevo que descubre, despierta un escalofrío que ahogo con un suspiro. Todavía lleno de ella, me siento junto a la ventana para ver la lluvia caer afuera.

DEVANEO. Veinticinco.

Sopla el viento para airear las raíces y mover las alas.

DEVANEO. Veinticuatro.

Sonrío sólo con imaginarme oir la señal del teléfono,...
suena para caer en la cuenta de que llevo días sonriendo.

DEVANEO. Veintitrés.

La primavera pasada, germinaban las irreconocibles semillas que durante más de una década permanecieron infamemente olvidadas. Hoy son una planta -fuerte, verde, viva,...-, que con delicada insolencia destaca del resto.
Espero humildemente que me deje ver sus flores.

ADIÓS. (Devaneo veintidós).

"Todo es transitorio". Buda.

Me veo en la distancia moviendo ligeramente la mano por encima de mi cabeza cuando todavía, resuena en mi mente el estrépito de la carambola que me puso en el camino que ahora transito. Sacudiendo mi mano como si con eso pudiera desprenderme del ruido, digo adiós.

Escena "Seda" de François Girard. 2007.

DEVANEO. Veintiuno.

El corazón es un músculo que si no se "mueve", se endurece.
Se lo hago saber a dos hermanos gemelos para ayudarles a gestar el beso que darán a su madre enferma -de ese mal que todos padecen aún no siendo el paciente y que a todos priva de ser dueños de si mismos-.
Sus sonrisas revelan que no les costará probar.

DEVANEO. Veinte.

Reaccionan mis pupilas ante la explosión de luz. La mole de piedra queda definitivamente atrás, apenas desaparece su pesada sombra. El blanco muta paulatinamente al azul y la radio, después de su vómito de interferencias, se recupera de la indigestión de oscuridad que por un rato me acompaña.

DEVANEO. Diecinueve.

Cada vez es más frecuete atender esta necesidad mía de apartarme
del mundo para poder continuar en él.

DEVANEO. Dieciocho.

La noche es ahora un hálito frío con olor a chimenea que lame los reflejos de mi rostro, el calor de la música se desliza por entre el siseo del aire cuando lo tomo en cada bocanada, mientras titilan las luces de los pueblos vecinos en la oscuridad lejana,... planeo mentalmente por el cielo de otros días para reconocer la inesperada sensación peregrinamente familiar que es reconciliarse consigo mismo.

DEVANEO. Diecisiete.

Veo como alguien guiña un ojo a quien tuvo cerca para, -con la duda que le provoca su gesto-, medir la distancia a la que ahora se encuentra.

DEVANEO. Dieciséis.

Todo es prisa para ir a ningún sitio. Cada paso es un titánico esfuerzo para acercarse a lo que se desea o alejarse de lo que se detesta. El mundo dividido en dos se ha quedado atrapado en medio,… girando vertiginosamente.

DEVANEO. Quince.

El aire está limpio. Una brisa fresca me ayuda a tomar conciencia de mis sentidos. Miro al cielo cómodamente dirigiendo la mirada a un charco y observo como una minúscula gota, que cae desde las nubes reflejadas en él, las hace desaparecer de manera súbita en un rosario de ondas concéntricas.

DEVANEO. Catorce.

Mil maneras concebí para decirle mil veces que la quería
y en cada una de ellas, dudaba si estaría siempre a mi lado.
Tan sólo una vez -y de la manera más torpe-, mascullé que no la quería
y sólo bastó esa vez para saber que nunca volvería a mi lado.

DEVANEO. Trece.

1^er vaso.

La que ves aquí es mi casa. Perdona que no te invite a entrar, es que mi recelo no te conoce y podría morderte.

-trago largo-,
… además, no he tenido tiempo de limpiar las telarañas que mi apocamiento ha ido dejando por todas partes y no quiero que mi estima te ensucie los zapatos.
-último sorbo-.
La verdad, debería hacer algunos arreglos antes de invitar a nadie. La humedad del llanto rezuma por las paredes y tanto tiempo en la derrota me ha hecho descuidar tejas y baldosas y cada día delego en la espera las naderías de fregar los platos o hacer la cama.
-una mano impide llenar un vaso, otra se muestra generosa en otro-.

2º vaso.

Sabes?,.. Creo que lo que más te gustaría es el desván. Estoy seguro,… mi rico aunque desordenado desván. Hace tiempo que no entro, pero se que en él hay ganas, propósitos, empeños,… Sería cuestión de recobrarlos, probablemente todavía se podría dar a algo un buen uso.
-sorbo-,
Debe de haber también cajas repletas de cosas por hacer, de sentimientos para compartir, de ideas,... ideas grandes, no creas, tan grandes que habría que esperar mucho tiempo antes de que alguien fuera capaz de alcanzarlas.
-largo trago hasta el fondo-.
Si,… todo debe de estar aún ahí.
-Se llena de nuevo solo un vaso-.

3^er vaso.

Estas manos, antes de asir este vaso, eran capaces de acariciar almas, de empuñar ideales, de rozar el entendimiento. Ahora, todo lo que hicieron es el polvo que tapiza mi desván.
-sorbo lento-,
Si señor,.. allí, donde guardo intentos de triunfo, cartas llenas de abundancia, algún que otro logro,…¡hasta el goce de la convivencia!,...
-trago-,
...donde mantengo deseos que fermentan en barriles y que con el tiempo, serán buenas frustraciones, donde conservo valores en desuso, sentimientos imaginados,… emociones de las que solo tengo el nombre,... todo silenciado por esta soledad mía.
-se apura el vaso-.
Siii,… Allí está todo, cubierto con sabanas estampadas de esperanza hasta que algún día decida… mudarme.
-Un sorbo infructuoso consigue confinar el vaso junto a otro que desde hace un buen rato se quedó sin dueño-.